BENJAMIM E O SEU JARDIM

Pedrinhas francesas no caminho

2012-02-09T12:12:00.000-07:00

Um romance...
ou se escreve ou se vive...
(Pirandello)

Uma vez meu coração sobressaltou-se para nunca mais. Recebera um presente clandestino - alguém me escrevera um poema. Magros versos delicadamente em francês, frágeis borboletas subitamente invadindo o meu dia. E lembro que era um daqueles dias de um vazio sufocante.

Mon amour par toi c'est trés grand
et toutes les choses n'ont pas importance
si tu n'est pas avec moi.
Mais, même loin, je t'aime,
parce que mon amour par toi c'est l'infinite.

Tínhamos codinomes porque nos cativáramos ("eu protegi teu nome por amor..."), e aos poucos certas músicas foram se incorporando a nossa história. Sim, tão comum, mas eu não sabia que era assim quando duas pessoas são surpreendidas pelo acaso em meio aos volteios da realidade.

Um dia, a realidade mostrou sua força e os codinomes foram estilhaçados. Então me atrevi a construir um pequeno canto secreto com pedrinhas francesas, por pura solidão.

Parlez encore. Vous voudriez aussi de moi? Je suis la, regarde, je suis devant vous. Essayez de voir. C'est presque l'aube. Le jour est venu aux fenêtre. N'ayez pas peur, viens. À ce corps, à ce visage, à cette peau nue. Viens pour faire mon corps moins seul.

(Telma Monteiro)

Seguindo Clarice II

2012-02-05T00:30:00.002-07:00

Entre a palavra e o meu pensamento existe o meu ser. (Clarice Lispector) O que faço com ele? Visto-o pra presente e tento agradar aos guardiões da tradição, família e propriedade e vida medíocre e beijinhos sociais e insossos? Ou ergo uma taça de vinho tinto e brindo ao absurdo de ser verdadeiro nestes tempos de farsa nada medieval?

Onde está o meu sinônimo na vida? (Clarice Lispector) - ouço alguém bradar da cobertura de um prédio da cidade. Uma dúvida me vem à tona: serei eu? serei eu? Mas meu coração, melindroso, logo me põe no meu devido lugar: serás sempre um atônito antônimo. Ah, indelicado coração que sempre se esquece de colocar um pouco de mel na ponta de suas flechas... (Telma Monteiro)

*Imagem: Homesickness, de René Magritte.

Psicologia animal

2012-02-02T14:02:00.000-07:00

O direito à propriedade sob o ponto de vista de um cão:

- se eu gosto, é meu;

- se está na minha boca, é meu;

- se eu conseguir tirar de você, é meu;

- se fui eu quem viu primeiro, é meu;

- se ficou um pouquinho comigo, é meu;

- se você deixar algo cair no chão, aquilo passa automaticamente a ser meu. Mas, se tiver quebrado,... então é seu.

(Carlos Vinícius de Moraes)

Só de palmatória!

2012-02-02T12:49:00.003-07:00

Um professor, dando aulas por mais de 30 anos, recolheu centenas de frases de seus alunos. Eis algumas:

A batata tem uma raiz tuberculosa.
Os fósseis da Era Paleolítica foram os primeiros fósseis encontrados vivos.
Todo aquele que acredita na sua religião irá para onde tem de ir depois de morto.
A palavra cruzada surgiu durante uma discussão dos cruzados na Idade Média.
Na Grécia Antiga os deuses viviam como uma família normal.
Os advogados, como são muito importantes, seus salários se chamam honorários.
Genética: os gêneses são os portadores da herança.

(Carlos Eduardo Novaes)

Um homem

2011-11-15T08:12:00.003-07:00

A chuva caiu repentina, mas não suavizou o calor. Ele olhou com melancolia para as coisas sendo banhadas, telhados, verdes, sombrinhas coloridas. Andava se sentindo tão só, muito além de sua própria solidão.

Seus olhos araram a paisagem chuviscada. Desde que ficara inegavelmente evidente que tudo se perdera, experimentava esse vazio pesado dentro do peito. Se fenecera a paixão, ainda a amava... Havia momentos em que se sentia entorpecido pela saudade de tudo que fora ou que prometido pela vida. Sentia falta dela sua, deles dois um do outro - o que não mais poderia, até pensou em reembarcar na viagem, mas não, não mais poderia.

Porque agora aquele outro encontro na vida dela acontecera, longe dele, e cenas incertas o assombravam, roubando-lhe o sono e o senso de direção. Sentia-se desarvorado, as ideias brincando com o inesperado. Alguém a tocara, afinal, provara-a, conhecera-a - teriam ficado abraçados depois, teriam tomado banho juntos (ela gostava)? -, viu-a rindo (ele não mais a fazia rir), dera a conhecer os seus segredos, suas historinhas, sua cor preferida, nada mais restara a ele agora, nenhum presente único. Ela tinha aquele colo lindo sobre o qual ele repousara e acreditara na felicidade tantas vezes. E agora, Outro. Alguém. Tão difícil conseguir parar de pensar. E cada vez que a olhava quase não suportava a certeza de que o encanto se desvanecera, e as tais imagens adivinhadas refluíam, o corpo dela e outro corpo, o prazer renovado, sua vida de mãos dadas com outra vida, outra voz, outras palavras, outra magia. E a saudade que ela devia sentir agora (não dele, não dele...).

Ah, as exigências da paixão (ele ainda lembra quando os dias eram misto de escarlate e azul, e as noites eram de lua e música). Quando ela distraída, olhava-a e sentia como se o tempo não tivesse passado e tudo ainda fosse um ontem bom. Mas eis que as tais cenas projetavam-se em sombras a cravar as garras em seu peito e neutralizavam qualquer carícia, o gesto não lhe pertencia mais, ela já caminhava por dentro de outra história. Outras lições a esperavam...

Às vezes ela parecia voltar ao que foram antes - uma espécie de complacência pelo abandono dele. Um antigo carinho... como se soubesse... que ele estava morrendo. As mentiras (não, não, pequenas omissões) o haviam ferido mortalmente - ter descoberto, ter suspeitado versus ter sabido: diferença essencial. Mas não a culpava. Ele falhara quando se deixou derrotar pelo cotidiano, pelas transformações que vieram dar à praia de ambos, quem sabe pelo quê mais. Começou a oferecer-lhe tédio, começaram a trocar farpas e pequenas mágoas e minutos tristes e silêncios e distâncias e fel. Restava-lhe entender e recolher-se para dentro de si mesmo, lá para o fundo da caverna, onde não corresse mais o risco de conhecer ninguém, porque não queria conhecer ninguém, sabia que não teria mais ninguém, só o que queria eram noites breves e dias mais breves ainda. E que ao menos ela voltasse a voar. (Telma Monteiro)

Um dia, Carpe Diem...

2011-10-10T14:04:00.003-06:00

...viver implica esquecer a maior parte dos rastros...

Caio Meira

Sinto saudade.

Das gelatinas aos montes que devorávamos, ao sabor dos passos dentro das tantas noites. A lua nos seguia, cúmplice, e luzes relampejavam a nossa passagem, gente e carro na longa avenida dividida por um canal. Risos e segredo e febre, todo o tempo do mundo ao nosso lado.

Sinto saudade.

Essencialmente da solidão compartilhada e do estar aqui - sempre. Não importa se inverossímel, mas foi, tão concreto - ah, que chuva com vento veio e devastou nossas historinhas ora sessão da tarde, ora carvão em brasa? E aquele nosso perfume, e aquelas nossas músicas - porque não, nunca mais (re)sentí-los, renascermo-nos. Porque tudo agora (ainda) dói - sons, sabores, a cor azul, a distância infinita entre centímetros...

Por isso, e por toda a beleza e torvelinho que se infiltrou (ou perfurou) minha vida e incitou improvisos e recriou afetos, é que agora escrevo, entre a madrugada e o sono, rendo-me enfim à necessidade de dar corpo a uma despedida. Desabo sobre mim mesma, árida, profundamente estúpida talvez, e nem quero pensar em desperdícios e danos.

Porque é hora de migrar, ainda que desacertadamente, pés e peito cansados, migrar por terra, posto que asas quebradas. Calar, aprender a conviver com o próprio tumulto nos confins de mim. E em horas pesadas demais, apunhalar o vazio, incontáveis vezes, por puro desamparo.

Porque não sou um cachorro capaz de atravessar lonjuras só para voltar para casa. Só sei cruzar eternidades, tentando voltar para algo que não sei que seja, definidamente pelo indefinido*, quem sabe o que seria? (Telma Monteiro)

* Verso de Fernando Pessoa

A festa da Naza

2011-10-10T13:00:00.001-06:00

Ontem dei uma de turista, apreciando Belém com olhar de flanêur, estrangeiro mesmo, acabando de chegar na cidade das mangas fartas.Ia vendo as estruturas se erguendo ante meus olhos cintilantes de espera.Muros sendo pintados, fachadas decoradas, jardins ornados com flores. Um azul, branco e amarelo tomando conta das vistas transeuntes e das frentes dos órgãos públicos e casas de família. Um arsenal humano de trabalhadores da construção civil (minha amada construção civil!), autônomos, ambulantes, lojistas, tomam seus postos na cena que aos poucos vai sendo erguida sob o pseudônimo de festa.

O Círio visto pelos bastidores da Cidade da Fé tem uma corda forte e vigorosa que passa e atravessa Belém do Pará bem antes da procissão da Santa chegar. Belém se abre em cores, flores e sabores, porque o tempo da fé aqui, a propósito, é todos os dias e a gente nossa de cada dia é uma gente de reunião, de encontro e de maniçoba a cada aniversário.

Hospedemos, então, esse tempo de graça, pra mais uma vez declarar nossa gente paraoara embebida de mundo, de gente, de aconchego humano e de saudade quando isso tudo se torna lembrança.

Aos que fazem o Círio de Nazaré nos bastidores,
tornando o invisível visivo:

a fé que anima a gente a significar o humano da gente. Sempre!

Rosilene Cordeiro, em 05 de outubro de 2011

4º dia do mês de outubro - Dia dos Animais

2011-10-03T20:28:00.002-06:00

Mingo. Shakti. Hércules. Tuísca. Free. Tuffy. Watson. Lobinho. Samantha. Belita. Sam. Milky. Bernardo. Xena. Tobias. Frida. Núbia. Kerina. Estrela. Berdine. Clarice.

Xeninha. Rocha. Cleo. Xuxa. Docinho. Bombom. Angelina. Missing. Lillo. Nanny. Wladilene. Mafalda. Matilda. Minduim. Pepita. Mia. Midnight. Rochinha... e alguns mais.

A todos esses que estiveram e que estão no meu universo particular, distraindo-me das asperezas da vida, reconhecendo minhas tristezas secretas, olhando-me nos olhos, seguindo-me com os olhos, achegando-se, falando a preciosa linguagem do silêncio, salvando-me de mim,... eu agradeço. Todos sempre, para todo o sempre, no meu coração.

* Imagens: A cadela Núbia e o gato Xeninha (arquivo pessoal).

O melhor amigo dos escritores

2011-10-03T17:59:00.001-06:00

O melhor amigo dos escritores (clique aqui para ler o artigo completo no blog da L&PM)

Eu gosto de gatos porque...

2011-10-03T17:58:00.001-06:00

Eu gosto de gatos porque... (clique aqui para ler o artigo completo no blog da L&PM)

Emotio, ergo sum *

2011-09-03T12:49:00.004-06:00

Curiosidade. Transe hipnótico. Aflição. Essas sensações, exatamente nessa ordem, pulsaram-me diante da viagem cênica Em Algum Lugar de Mim. Corpos e luzes ante meus olhos, a compor um quadro fluente e feérico. Três condenados aprisionados numa espécie de ondulação do tempo, atravessando portais, procurando-se e reencontrando-se, ora infantis, ora ensandecidos, ora simplesmente adultos juntos mas em solidão.

Para o talento e a visceralidade artística bastam um pouco espaço, velas, latas, fósforos, arames. O resto são vozes, suor, cabeleiras, catarse, pequenas chamas, sombra e escuridão. Doçura e delírio nas palavras iguais e renovando-se, experimentando tons, cores, vidas. Verbo e luz.

A cortina translúcida se fecha e me deixa uma sensação de alívio: ufa, estou livre para voltar à realidade normatizada. Mas e essa estranha saudade dos momentos de vertigem?

(Com o pensamento em Os Avuados do Teatro, Belém/PA)

* Emociono-me, logo existo.

Dúvidas cruéis!

2011-08-01T15:44:00.002-06:00

Se Deus está em todo lugar, por que as pessoas olham para cima a fim de falar com Ele?
Como Tarzan conseguia se barbear?
Se a Mônica é do tamanho do Cebolinha e do Cascão, por que eles a chamam de baixinha?
Por que as mulheres abrem a boca ao passar creme no rosto?
Se casamento é bom, por que precisa de testemunhas?
Se eu fizer um seguro de vida para o meu gato, precisarei pagar sete vezes mais ou sete vezes menos?
Por que uma cenoura é mais laranja do que uma laranja?
Se toda regra tem exceção, e isso é uma regra, qual é a exceção?
Se tempo é dinheiro e tenho tempo sobrando, eu estou rico?
Como a placa É PROIBIDO PISAR NA GRAMA foi colocada lá?

(Fernando Melis, revista Seleções, outubro/2002)

Campanha premiada

2011-07-03T11:27:00.001-06:00

O livro da selva, de Rudyard Kipling


O mágico de Oz, conto de L. Frank Baum

O flautista de Hamelin, conto dos Irmãos Grimm

Esta campanha de posters da Young & Rubican Malasia para seu cliente Penguin Books ganhou Leão de Bronze em Outdoor no Festival de Cannes 2011. As peças publicitárias anunciam os audiobooks da empresa de uma forma bem lúdica e inusitada, apresentando os personagens dos livros entrando pelo canal do ouvido. Clique nas imagens e poderá vê-las ampliadas. Notícia extraída do blog EBooks Gratis.

Mercy Street - Peter Gabriel. For Anne Sexton.

2011-05-21T14:26:00.002-06:00

Kurare, o criador

2011-05-21T12:23:00.003-06:00

Esta semana, forçosamente de molho devido a uma (mais uma!) bronquite, vadiando aqui e ali, dei com o blog Kurare, do Carlos Kurare (humorista, escritor, poeta, locutor, astronauta, fotógrafo nas raras horas vagas... e Babieca, o cavalo!). Próprio pra quem gosta de um dedim de prosa breve, irreverente e espirituosa (algumas vezes com um certo toque espiritual...). E, ora veja só, o que me levou ao blog foi uma imagem...

Quem for ao blog, perceberá o domínio feminino no grupo de seguidores. Por que será?

Eu aprendi ao longo da vida que se pega mais moscas com mel do que com vinagre. Meu único problema agora é... o que fazer com as moscas?
Brinco de esconde-esconde com a morte há cinco décadas! Mas a cada dia fica mais difícil achar um lugar para me esconder.
Para meio entendedor, boa palavra basta.
Eu bebo até café frio! Desde que a companhia seja quente...
Onde não há amor, a intimidade não permeia. O sexo, nessas ocasiões, molha a pele,...mas não lava a alma.
Tenacidade, persistência, paciência na medida certa são forjas para moldar-se um bom caráter. Edison queimou muitas lâmpadas até conseguir acender sua ideia.
Os extremos não se tocam... e não me tocam.
Toda lagarta é uma borboleta em potencial.
A vida não é escolha. A vida é um jogo de pôquer com o destino, onde a sorte e a perícia decidem o jogo.
Casa? Nunca penso em casa. Penso em lar. Casa é coisa de arquitetos e engenheiros. Gente como eu quer um lar!
Vou para onde a paixão me levar; e fico onde o coração assim o desejar.
Basta-me um sopro de mar para eu me navegar!

* Imagem. Final de tarde em Sampa,
foto de Carlos Kurare.

Literatura: segredos do ofício

2011-04-03T13:01:00.000-06:00

Truman Capote (escritor norte-americano, 1924-1984) não começava a escrever antes de ter uma ideia clara do que seria o último capítulo.

Henry James (escritor norte-americano, 1843-1916) detalhava o cenário capítulo por capítulo antes de começar a escrever.

Henry Miller (escritor norte-americano, 1891-1980) costumava começar a trabalhar logo após o café da manhã, quando então sentava-se imediatamente diante da máquina. Se via que não conseguia escrever, simplesmente desistia. Revisava ou modificava um texto muitas vezes. Deixava o texto de molho durante algum tempo (um mês ou dois) e só então retomava o trabalho, agora com outros olhos. Contudo, nem sempre o processo era assim, porque às vezes o texto já saía quase como ele gostava.

Fernando Sabino (escritor e jornalista brasileiro, 1923-2004) às vezes começava a escrever como um principiante, ou seja, sem saber o que dizer. Então escrevia a primeira palavra a segunda e a próxima, até o texto ficar pronto para, finalmente, saber sobre o que ia escrever.

Françoise Sagan (escritora francesa, 1935-2004) também afirmava que precisava começar a escrever para ter ideias.

T. S. Elliot (poeta, dramaturgo e crítico literário inglês, 1888-1965) escrevia parte à máquina. Porém, boa parte de sua peça The Elder Statesman foi a lápis. Quando ele mesmo datilografava, fazia muitas alterações. Três horas por dia era mais ou menos o quanto conseguia trabalhar, em termos de criação. Mas o que escrevia dentro desse tempo, no dia seguinte nunca lhe parecia satisfatório.

Ernest Hemingway (escritor norte-americano, 1899-1961) apontava lápis, primeiramente. E sempre reescrevia, na manhã seguinte, o trecho produzido no dia anterior.Quando terminava, repassava tudo outra vez. Mas o número de vezes em que isso acontecia variava de caso para caso. Em Adeus às Armas, por exemplo, o escritor reescreveu a última página trinta e nove vezes. Quanto aos títulos, escolhia dentre uma lista que elaborava só depois de terminar o conto ou livro.

Gore Vidal (escritor norte-americano, 1925), antes de começar a escrever, quase sempre lê durante uma ou duas horas. Diz que faz isso para limpar a mente. E toma um café. "Aí a musa vem ao meu encontro." Reluta em começar a trabalhar e age da mesma forma quando chega a hora de parar. Considera que o mais interessante na tarefa de escrever é observar como o ato apaga o tempo. Para ele, nestas situações, é como se três horas parecessem três minutos.E nunca relê um texto até terminar a primeira versão.

Georges Simenon (escritor belga de língua francesa, 1903-1989) preferia começar rabiscando algumas notas... num envelope de tamanho ofício. Colocava dados gerais sobre os personagens, mas isso não representava o enredo da história. Nesse momento do trabalho, o autor não sabia o que iria acontecer com os personagens, cujos nomes algumas vezes mudava enquanto escrevia.

Pra finalizar, duas curiosidades mínimas: William Faulkner (escritor estadunidense, 1897-1962) compôs O Som e A Fúria quando teve a visão rápida e repentina do assento sujo do calção de uma garota. E D. H. Lawrence (escritor inglês, 1885-1930) fez sete ou oito rascunhos de The Rainbow até considerá-lo pronto.

2011-03-01T16:56:00.005-07:00

Tenho uma biblioteca (será necessário dizer "particular"?). Pequena, por volta de - o quê? - mil e quinhentos, dois mil livros, por aí. Sou muito orgulhosa dessa posse.

Lembro da primeira biblioteca que vi, a do meu primeiro colégio; fiquei fascinada. Desejei ter uma - ou seja, não só quis; de-se-jei. E penso que isso fez toda a diferença. Quis muito nessa vida; desejei bem pouco.

Cedo comecei a guardar o dinheiro do lanche para comprar livros ou discos. Alguns comprei de olhos fechados. A Morte de D. J. em Paris, do Roberto Drummond, foi um deles. O estilo foi um baque para uma leitora de clássicos até então. É um dos meus livros do coração, tipo aqueles 'que se levaria para uma ilha deserta'.

Outros dois comprados à custa de secretas economias foi O Jardim Selvagem, de Lygia Fagundes Telles (amo!), e Laços de Família, de Clarice Lispector (deusa!). Capa dura, azul-escura, letras (que um dia foram) douradas, faziam parte de uma coleção. Umas preciosidades, minhas felicidades clandestinas! E houve um, muito especial, meu primeiro Fernando Pessoa (que veio antes do Roberto Drummond, da Lygia e da Clarice): O Eu Profundo e os Outros Eus. Tenho-os comigo até hoje, deuses da biblioteca. Amarelados, sublinhados aqui e ali (gesto incontrolável), muito usados. Muito amados.

Outros foram vindo através dos anos, pelos mais diversos caminhos e por mãos outras... Mas a maioria saiu de sebos, garimpados com todo prazer e paciência; e o encantamento diante da obra resgatada, encontrada, descoberta justificou o tempo (perdido? Não!). Descobri-me além de leitora, bibliófila - gosto de tocar o livro, cheirá-lo, sentí-lo perto de mim, vê-lo em meio aos outros, vê-los juntos, amontados, apertando-se em fileiras, cores diversas, delicados ou imponentes.

Sim, são muitos livros, mas nem todos que já li estão aqui. Alguns se foram sem eu saber, outros foram presenteados com todo o gosto, e uns poucos foram invadidos e devorados por tribos de cupins e traças. E há tantos, tantos mares de linhas e entrelinhas não lidas, que me bate um misto de tristeza e desespero: terei ainda tempo? Um livro precisa ser lido para ter sentido, para justificar-se. Precisa ser aberto, navegado página a página... Haverá tempo? (Telma Monteiro)

* Imagem: Livros, de Vincent Van Gogh

2011-02-13T21:33:00.004-07:00

Coisa triste, despedida. Despedida travestida de desencanto, desencanto inspirando desistência. O acaso, às vezes, é um deus muito cruel em seus passos distraídos; logo a coisa que espanta e machuca está lá, subitamente, como uma dessas figuras que saltam de dentro de uma caixa, na nossa cara, impulsionadas por uma mola. E o coração é traspassado por uma setinha de gelo - eis a revelação!

De repente, nenhuma pergunta é mais necessária, que se danem os subterfúgios, as pequenas (mas essenciais) omissões a camuflar estranhas verdades, compondo uma falsa tapeçaria. O ato fala por si, tanto para o bem como para o mal. Então ressurge a dor, mas desta vez lhe causa uma espécie de entorpecimento, assim uma comoção - ah, esse dom para o ridículo, para a ingenuidade, já deveria tê-la cansado, mas não dependia só dela. Dependia da lua que vadiava no céu quando nascera, dependia do seu ascendente astrológico, do seu signo chinês, do seu anjo vez ou outra adormecido, do orixá a quem não agradara, de tantos rituais que quebrara... E de uma coisa que deveria estar no Outro: a delicadeza de ser sincero para evitar que o sentimento morresse e se espalhasse em estilhaços por um caminho cru e vazio.

Um gato preto e monástico a observa, perplexo: Como chegaste a duvidar da resposta que já sabias? Que tolice ignorar o olhar transcendental e esperar um sinal do acaso. A verdade sempre esteve lá onde os fatos a deixaram, a despeito do novo cenário. Apenas salva as lembranças dos perfumes e dos risos e da leveza e do calor e de quando era inacreditavelmente simples ser feliz (ainda que por um segundo, que podia ser todo o tempo do mundo, onde cabiam arrepios sutis e pecados febris). Salva o bom, a emoção, as canções. E que fique registrado: a felicidade é possível, ainda que efêmera e, quem sabe, enganosa. Hora de acordar. (Telma Monteiro)

Convite para tomar açaí

2011-02-02T14:55:00.001-07:00

Açaí antes da chuva da tarde. Açaí fino, médio e grosso. Açaí especial. Ou açaí papa. Na cuia. Na tigela. Açaí com farinha baguda. Açaí com tapioca. Açaí de pobre e de rico. Açaí depois do almoço. Ou almoçar açaí. Com peixe frito. Pescada, filhote ou pirarucu. Açaí com camarão. Açaí com jabá. Açaí até com pupunha. Açaí geladinho e bem doce. Açaí em família. No sábado. E em qualquer dia. Açaí que dá preguiça e pede sesta na rede. Açaí que deixa a boca roxa pra tornar paraense o sorriso. E pinta os dentes, a língua, os dedos e até a roupa. Açaí que marca por fora e por dentro. Açaí que tem bandeira pra se anunciar. Açaí, minha bandeira vermelha. Açaí da minha terra. Açaí do meu pará. Açaí em Belém do Pará. (Stella Pessôa)

Uma perda delicada

2011-01-05T17:06:00.005-07:00

A mulher tinha poucas riquezas. Quase dois mil livros - arte a granel, quatro fêmeas caninas, onze gatos, uma goiabeira, um pequeno jardim, incensos, estatuetas e bibelôs, muita, muita música e filmes. Colecionava marcadores de livros.

Morava numa rua larga e algumas vezes até que tranquila, bem ao lado de um pequeno bar, uma espelunca que feria a paisagem com falatório exacerbado, palavrões e gritos, promoções ilícitas e cheiro de lombra. Sim. Homens (?) que tinham lar, mas era como se não tivessem; preferiam estar juntos, juntos, o maior tempo possível, juntos sentiam-se mais poderosamente machos para agredir o mundo e menosprezar o resto.

Entre eles, um que nutria uma obsessão secreta (até para ele mesmo) pelo dono do bar (um careca de carnes moles), adorava gritar seu nome por nada enquanto coçava as partes; e quando voltava para casa, rápida e tardiamente, havia uma filha que por ser filha, e tão nova, achava que era certo suportar umas carícias atrevidas e enojantes.

E havia também um outro rapaz que escravizava a avó, doentiamente louca por ele e que andava pelas ruas cambaleante, devido à fraqueza pela fome mal saciada (afinal, o maior do melhor sempre era para ele) e também pelas porradas, roupas e calçados rotos, exalando mau cheiro, cada vez mais presa a um crescente delírio. Quando o dinheiro da aposentadoria acabava, ela era posta a pedir mais, não importa a quem, porque ele precisava de suas doses diárias de pó e fumo. E ele não era só, havia uns outros que o ajudavam a violentar o mundo. E todos esses, e mais os policiais que moravam na rua e sabiam de tudo e recebiam a sua parte e sorriam e fechavam os olhos - todos eram protegidos por um cujo nome é Legião.

O que a mulher dos dois mil livros tem a ver com isso? Pois ela tinha onze gatos. Dentre eles, uma gata delicadíssima, discretíssima - Missing. Delicadinha, delicadinha, nem miava para pedir comida; aguardava como uma dama, e comia sem alvoroço. Fora achada, ainda pequena, na rua. Sem mais nem menos ficou doente, sofreu, sofreu por três dias antes de morrer, entre espasmos silenciosos (terá subido aos céus e estará sentada à direita de Deus-Pai Todo Poderoso?). Não, não cheirava nem fumava, não receptava coisinhas roubadas, não espancava a avó, não ofendia ninguém, não assaltava, não corrompia - não, não, como alguns poucos que ainda resistem por aí; mas não são esses que mais se f...? (Telma Monteiro.)

Do caderno de rabiscos

2011-01-05T16:13:00.002-07:00

Todo mundo

tem um projeto.

Se você escolher navegar

não demore uma vida.

Sabe o que isso significa?

Tem pes ta de!

RECEITA DE ANO NOVO - Carlos Drummond de Andrade

2011-01-02T11:27:00.002-07:00

Para você ganhar um belíssimo Ano Novo
cor de arco-íris ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
(mal vivido talvez ou sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;
novo
até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?).

Não precisa fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precia chorar de arrependido
pelas besteiras consumadas
nem parvamente acreditar
que por decreto da esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo de novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

* Dedico este poema a todos que visitaram este espaço - pelo que muito agradeço e espero continue em 2011!

Uma historinha de Paulo Coelho

2010-12-24T14:50:00.000-07:00

Nossa Senhora, com o menino Jesus nos braços, desceu à Terra para visitar um mosteiro. Orgulhosos, os padres fizeram fila para homenageá-la; um declamou poemas, outro mostrou iluminuras para a Bíblia, outro recitou o nome dos santos. No final da fila estava um padre humilde, que não tivera chance de aprender com os sábios da época. Seus pais eram pessoas simples, que trabalhavam num circo. Quando chegou sua vez, os monges quiseram encerrar as homenagens, com medo de que ele comprometesse a imagem do mosteiro. Mas também ele queria mostrar seu amor pela Virgem. Envergonhado, sentindo o olhar reprovador dos irmãos, tirou umas laranjas do bolso e começou a atirá-las para o ar - fazendo malabarismos que seus pais lhe haviam ensinado no circo. Foi só então que o Menino Jesus sorriu, batendo palmas de alegria. E só para ele a Virgem estendeu os braços, deixando que segurasse um pouco seu filho.

(Do livro Maktub)

Nada a comentar; só a sentir. O tempo é de travessia e de espera (vezenquando sem esperança), de silêncio, de reflexão. O tempo é mais forte, senhor absoluto de todas as respostas... Mas então é Natal. Deixe-me contemplar o aniversariante.

2010-12-13T07:04:00.000-07:00

Dizer adeus aos sonhos. Dor. Que falta de ar. A mulher, sentada no toco de árvore (era uma ameixeira), observa o pedaço de terra que não é mais seu. Tanto que brincou e fantasiou por ali quando menino e menina. Longe esse tempo. Não há mais nada. Só a terra. Nem os sonhos não há mais. Não há mais tempo? Força? Alma para tanto? Não sabe. Só sente que dentro de si espalha-se uma aridez lenta mas incontrolável. Percebe a hora de aprender a se bastar com relampejos de felicidade e mínimas realizações - não um pomar: uma árvore; não um teatro: um invisível tablado; não uma vida sua, única: dividida, em rédea. Andou pensando demais nos outros (que foram indo, indo, e também o tempo, irrecuperável). Restou esse momento de olhos molhados no fim de tarde, a terra que não é mais sua diante de si, nua. Vergonha e cansaço de não ter sabido viver, comer a vida e não ser tragada por ela. Que incompetência.

Dor. E essa falta de ar. Que fome de sonhos. Vontade de saber onde permitiu o desastre, onde o trem de sua vida descarrilou e desde então ela jaz à beira da estrada.

Um jardim, talvez, quem sabe, um pequeno jardim... Precisa tentar presentear a esta vida ao menos um pequeno jardim. Ah, saudade do tempo dos anjos e das fadas e dos piratas e das tantas vidas que um dia acreditou possíveis. (Telma Monteiro)

Efeito de um dia nublado

2010-11-21T13:11:00.001-07:00

Devo começar assim: adoro dias nublados. O tempo recolhido, como se em fazenda, dia não totalmente nascido. Céu prometendo: qualquer hora a chuva vem - ou não. Gosto é da promessa, da perspectiva, da esperança.

Nunca mais, nunca mais acordei com manhãzinha já vestida de chuva, aquela chuva meio displicente mas intermitente, delicadeza musical no telhado. Quando criança, dia presenteado assim era dia de não ir pra aula (escola longe...); dia de ficar mais tempo na cama, ler gibi, ver desenho na tv, tirar pijama só mais tarde, assistir da janela as sombrinhas passando, as pessoas recolhidas em si mesmas.

Havia um quintal e havia um jardim na minha infância e eu bem gostava de ver as gotas caindo sobre as cores, e também de espalhar barquinhos de papel pelos caminhos de água que formavam filetes de correnteza. E lá ia o meu barquinho de folha de jornal, de folha de caderno, e logo outro, e outro, todos singrando para a rua, frágeis e destemidos... Seu porto de chegada, uma ilha chamada Mistério. Tantas vezes me aventurei por lá; mas agora perdi o mapa. (Telma Monteiro)

Algumas grandes descobertas!

2010-10-22T07:15:00.007-06:00

Andei esses anos todos sem saber que...

O nome completo do Pato Donald é Donald Fauntleroy Duck.
Em 1997, as linhas aéreas americanas economizaram US$40.000 eliminando uma azeitona de cada salada.
Uma girafa pode limpar as suas próprias orelhas com a língua.
Milhões de árvores no mundo são acidentalmente plantadas por esquilos que enterram nozes e depois não lembram onde as esconderam.
Comer uma maçã é mais eficaz que beber um café para se manter acordado.
As formigas espreguiçam-se pela manhã quando acordam.
As escovas de dentes azuis são mais usadas que as vermelhas.
Ninguém consegue lamber o próprio cotovelo. É impossível tocá-lo com a própria língua!
Só um alimento não se deteriora: o mel.
Um terço de todos os gelados vendidos no mundo são de baunilha.
As unhas das mãos crescem quatro vezes mais rápido do que as dos pés.
O olho do avestruz é maior do que o seu cérebro.
Os destros vivem em média nove anos mais do que os canhotos.
O quack de um pato não produz eco e ninguém sabe por quê.
O músculo mais potente do corpo humano é a língua.
É impossível espirrar com os olhos abertos.
J é a única letra que não aparece na tabela periódica.
Uma gota de óleo torna 25 litros de água impróprios para o consumo.
Os chimpanzés e os golfinhos são os únicos animais capazes de se reconhecer frente a um espelho.
Rir durante o dia faz com que você durma melhor à noite.
40% dos telespectadores do jornal dão boa-noite ao apresentador no final.

Curiosidade: Aproximadamente 70% das pessoas que leem isto tentam lamber o cotovelo. Não adianta, não dá!

(extraído de Vistalegre Blog, com pequenas modificações)

Falando sério: sua vida não ficou melhor e mais fácil depois dessas informações?

A máscara de todos nós

2010-10-03T22:57:00.002-06:00

Andei falando esses dias com uma amiga sobre a mentira. Mentirinhas, grandes mentiras... Mentira pequena não é pecado, ensinou minha mãe. Aquela que não prejudica nem magoa ninguém. Já as maiores, principalmente as que envolvem os sentimentos de outra pessoa, jogam com a sensibilidade alheia, põem em risco a confiança que não foi dada de graça nem nasceu na porta de um botequim, isso é sério. Chega a ser de uma irresponsabilidade absurda.

Minha amiga lembrou de uma parte no livro O Caçador de Pipas, em que o pai dos meninos diz que o maior pecado é o roubo. Roubar o direito a vida, roubar o direito a liberdade, roubar o direito a verdade. Roubar a confiança que se conquistou de alguém. E eu lembrei de uma frase do Quintana: A mentira é uma verdade que esqueceu de acontecer. E assim simboliza-se, poeticamente, uma busca pela felicidade que por um motivo ou outro falte no momento.

Porém, quando há uma outra parte (e quase sempre há), o direito dessa outra parte saber a verdade é o limite; e quando esse limite não é ao menos considerado, acontece a mágoa, a dor, o estrago.

Quando menina, ouvi a história de um menino que mentia sobre estar em perigo só pra se divertir às custas do desespero provocado nos outros, envaidecido do seu próprio poder de convencimento (a chamada performance). Até que, um dia, quando realmente em perigo, ninguém acreditou nele porque haviam cansado de acreditar. Não lembro o que aconteceu com o menino.

Descobrir uma mentira traz uma série de consequências até anteriores a ela - desde quando? quantas vezes? E a imaginação de um sorriso por trás do ato, de alguém se divertindo pela ingenuidade do outro, orgulhando-se do seu próprio jogo de dissimulação.

Não saber mais o que é verdade, o que é mentira, sufoca, aflige, incomoda. Ah, a maravilha das artes de representação sobre um palco, atrás de uma câmera, quando assistimos atuações capazes de cativar nossa credibilidade e capturar nossa emoção (positiva ou negativa). Mas, ao fim daquele tempo, finda-se a ilusão. Entramos naquele mundo plenamente conscientes do quadro ilusório que a nós seria oferecido, até pagamos por ele.

O fim de um sonho (sob todas as formas) exige uma revisão da própria vida. Pensei agora em todas as grandes mentiras que tive a oportunidade de dizer, em todas as chances que tive de enredar e deixei passar. Não sou santa. Cultivo um rosário de pequenas mentiras. Mas, como disse pra minha amiga, cinco anos em colégio de freiras estragaram meu caráter (e também minha mãe, com seu olhar que parecia desvendar tudo).

O risco de se oferecer de presente uma mentira que toca e espinha um coração, é que não vai poder se recusar o presente, se ele vier de volta. E que triste a vida se tornando apenas um círculo vicioso. Ou um simples jogo de mal-me-quer, bem-me-quer - tu me enganas, eu te engano... (T. M.)

Arvoredo II

2010-09-23T22:48:00.003-06:00

A moça com olhos de jabuticaba lembrou que tivera um pé de laranjeira na infância, que só lhe dera duas coisas: a esperança de um dia ver uma flor, branca, cerosa, de cinco pétalas... e muitas formigas!

As formigas... Meus fracassados pés-de-milho só me deram isso também, nada mais. Contudo, a esperança alimentada pelo sonho das flores de laranjeira, moça, isso não tem preço, não foi inútil, jamais em vão. Perfumou aquele tempo.

Porque esperança é algo maior do que uma simples longa espera. Não é somente esperar alguém chegar, por exemplo, com eternidades de atraso. É alimentar-se de uma possível (ainda que hipotética) chegada. De um possível (ainda que incerto) sorriso. De que uma inesperada e feérica (adoro a palavra!) descoberta aconteça, afinal (assim: meu Deus, você estava aí, todas as voltas do relógio, e eu não te vi; você estava aí, como quem não quer nada, mas me querendo tanto, e eu não te senti; você estava aí e eu aqui, e nós...).

A esperança não é uma espera vazia, distraída ou monótona. Ela rege o impossível, o amanhã, o inesperado, o improvável - e guia nossa crença, fazendo-nos até ignorar a lógica. A esperança tem vida própria e não teima, mas naturalmente insiste, sutilmente resiste. Inexplicável.

Faço de conta que não sei da ainda viva esperança de ver vingar uns pés-de-milho e, de brinde, ensolarados girassóis. E agora, eis que quero também flores de laranjeira, para não me deixar enlouquecer e me fazer dormir. (T. M.)

Arvoredo

2010-09-22T12:12:00.007-06:00

Foto: Telma Monteiro

Abacateiro. Abiu colando os lábios. Ameixeira. Cajueiro. Mangueira. Mamoeiro. Bananeira. Fruta-pão. Jaqueira. Açaizeiro. Cacaueiro. Cupuzeiro. Goiabeira. As árvores da minha vida, companheiras da minha infância, sujando as mãos, os dentes, manchando as roupas, enchendo a barriga, galho ora virando cavalo galopando ao vento, ora inimigo fornecendo cipó para lambar e dar lição.

Todas se foram, seres de estimação. Morreram, foram cortadas, uma chuva mais forte as derrubou... Outros mamoeiros, obra de passarinhos, não das minhas mãos.

Mas, tão longe a infância, eis que surpreendi um pezinho de goiabeira em meio ao mato, em meio ao seixo. Sei lá por que o deixei ir ficando, e fui vendo-o criar corpo, ir virando árvore, comecei cuidar, podar, regar, bem gostando de estar sendo encantada, eu que nunca fui de lavoura.

Minha goiabeira já dá frutos, gostosos, que digam os passarinhos. E quando chove... Ah, fica tão bonita, larga, aberta e verde, rejuvenesce meu coração. O Pequeno Príncipe tinha um baobá no seu planeta. Eu tenho uma goiabeira. Dentro e fora de mim.(T. M.)

Comportamento Geral - Gonzaguinha

2010-09-15T12:01:00.001-06:00

Voto: pensar bem é obrigatório

2010-09-15T11:41:00.002-06:00

Em tempo de (pouca) política e (muita) politicagem, nunca será demais ler e meditar sobre este poema de Bertolt Brecht - Perguntas de um trabalhador que lê:

Quem construiu a Tebas das sete portas?

Nos livros constam os nomes dos reis.

Os reis arrastaram os blocos de pedra?

E a Babilônia tantas vezes destruída

Quem a ergueu outras tantas?

Em que casas da Lima radiante de ouro

Moravam os construtores?

Para onde foram os pedreiros

Na noite em que ficou pronta a Muralha da China?

A grande Roma está cheia de arcos de triunfo.

Quem os levantou? Sobre quem triunfaram os césares?

A decantada Bizâncio só tinha palácios

Para seus habitantes?

Mesmo na legendária Atlântida,

Na noite em que o mar a engoliu,

Os que se afogavam gritavam pelos seus escravos.
O jovem Alexandre conquistou a Índia.

Ele sozinho?

César bateu os gauleses.

Não tinha pelo menos um cozinheiro consigo?

Felipe de Espanha chorou quando sua Armada naufragou.

Ninguém mais chorou?

Frederico II venceu a Guerra dos Sete Anos.

Quem venceu, além dele?

Uma vitória em cada página.

Quem cozinhava os banquetes da vitória?

Um grande homem a cada dez anos.

Quem pagava suas despesas?
Tantos relatos.

Tantas perguntas.

(Imagem: Trabalhadores, de José Sabóia)

Ainda Quintana

2010-08-03T13:53:00.001-06:00

Clique na imagem duas vezes para ver maior

* Estela tem um blog dedicado ao Mário Quintana - Quintana é para sempre, que por sinal completou 1 ano em julho, e eu gostei muito deste poema de uma delicadeza quintaniana que ela postou.

Quintana ad infinitum

2010-07-30T16:32:00.000-06:00

Primeira carícia do poeta de olhar infantil foi: Sou um fio d'água transportado pela areia. Todas as coisas frágeis e pobres se parecem comigo. Tanta delicadeza, um passarinho na mão. Comecei a caçar suas palavras e paisagens, ora de um encanto angelical, ora - vejam só! - de uma elegante ironia.

Gaúcho de Alegrete, alfabetizado pela mãe e pelo pai farmacêutico, só ficou na cidade natal até a adolescência. Deixou para trás os dias de uma luz tão mansa, os serões em família, as casas cercadas de tias e os primeiros amores. Tive uma infância igual a de todo guri, talvez mais dada a leitura, por inclinação natural.

Importante ponto de consolidação de seu estilo literário foi a mudança para a capital, quando publicou seus primeiros textos na revista dos alunos do Colégio Militar de Porto Alegre, a Hyléia. Asas já ensaiando um voo livre, profundamente independente, lírico e muitas vezes muito bem-humorado. O resto, que os próprios poemas contem...

E Quintana também me levou a Bruna Lombardi. Foi por referência dele que acreditei que por trás de tanta beleza, aqueles olhos de selva, havia uma poeta. Tanta admiração não seria à toa.

Tem minha especial atenção a poesia breve, muitas vezes em prosa - uma caixinha é posta a sua frente, você abre e se surpreende com a flor rara, delicada, insuspeitada.

Em maio, lamentaram-se os seus 16 anos de morte. E hoje comemoram-se os seus 104 anos sempre vivos. Ave, Quintana!

Há um silêncio de antes de abrir-se um telegrama urgente

Há um silêncio de um primeiro olhar de desejo

Há um silêncio trêmulo de teias ao apanhar uma mosca

... e o silêncio de uma lápide que ninguém lê. (Silêncios)

Eu queria trazer-te uns versos muito lindos...
Trago-te estas mãos vazias
Que vão tomando a forma do teu seio. (A oferenda)

Caminhozinho por onde eu ia andando

E de repente te sumiste,

- o que seria que te aconteceu?

Eu sei... o tempo... as ervas más... a vida...

Não, não foi a morte que acabou contigo:

Foi a vida.

Ah, nunca a vida fez uma história mais triste

Que a de um caminho que se perdeu... (Uma simples elegia)

Se alguém acha que estás escrevendo muito bem, desconfia... O crime perfeito não deixa vestígios. (Do estilo)

Dias maravilhosos em que os jornais vêm cheios de poesia...

E do lábio do amigo brotam palavras de eterno encanto...

Dias mágicos...

Em que os burgueses espiam,

Através das vidraças dos escritórios,

A graça gratuita das nuvens... (O milagre)

...a tua cabeleira feita de chamas negras... (Outro princípio de incêndio)

Pequeno esclarecimento

Os poetas não são azuis nem nada, como pensam alguns supersticiosos, nem sujeitos a ataques súbitos de levitação. O de que eles mais gostam é estar em silêncio - um silêncio que subjaz a quaisquer escapes motorísticos ou declamatórios. Um silêncio... este impoluível silêncio em que escrevo e em que tu me lês.

2010-07-24T23:45:00.003-06:00

É noitemanhã. Dor na nuca, ventilador ligado, falso silêncio na rua (aquele mesmo de pescador só pra iludir o peixe e levá-lo à isca), porque logo uma buzina toca, é um código ilícito, e ninguém fará nada, pois todos já estamos perigosamente na caminho com Maiakóvski.

As notícias nos jornais quase em nada lembram humanidade, porque quase nada mais há de humanidade - faz-se necessário não mais disfarçar, para não cair na hipocrisia: a época é luciferina.

E eu só queria que você respeitasse minha insônia e meu ser caracol. Há horas em que a palavra demora aqui dentro, senta-se à beira da estrada e só quer ficar a ver navios e sonhos e miragens passando. Há horas que são por um triz, há horas em que estou por um fio e preciso calar. Não precisa entender. Apenas respeite a porta fechada, o livro aberto, a mão e a caneta, os ouvidos selados, o ócio, a carne sem libido, os meus últimos segredos. Os cães me sabem. Os cães! (T.M.)

20 de julho - amigos, amizade

2010-07-20T11:49:00.001-06:00

Imagine escolher uma frase, entre as milhares que já foram escritas, para definir a mais celebrada relação que existe na face da Terra. Uma frasezinha apenas, um único conjunto de palavras que possa abarcar e transmitir o que é a amizade. Dos pára-choques de caminhão aos filósofos gregos, dos ditados populares a Shakespeare, selecionei uma delas, muito singela, que é capaz de dar a exata dimensão desse tipo de amor. Ela foi escrita por um autor norte-americano de ficção científica, Ray Bradbury. Disse nosso amigo Ray que a amizade é uma casa com uma luzinha na varanda. Bonito, não? Num único flash, ele consegue passar a sensação de aconchego, calor, carinho e alegria que pode estar presente na amizade. Isto é, por mais escura que a noite possa nos parecer, a luminosidade acolhedora desse sentimento vai estar sempre aguardando nossa chegada. Ao abrigo dos amigos, podemos tirar a fantasia, a máscara e a armadura e largar paus e pedras e nos mostrar vulneráveis, frágeis, cheios de defeitos. E perceber que, ainda assim, somos aceitos. Existe bem tão precioso quanto esse num mundo tão agressivo e pontudo como o de hoje?

(...) Para terminar, queria lembrar alguém que fez um tratado sobre amizade (Da amizade) há quase 2 mil anos, o senador romano Marco Túlio Cícero. Diz ele que se os deuses nos dessem o paraíso, com suas flores e frutos, paz e abundância, beleza e harmonia, em pouquíssimo tempo a gente morreria de tédio, se não tivéssemos amigos para dividir a experiência. Enfim, sem o sal da amizade, a vida fica sem tempero, sem graça. Não é motivo suficiente para você levantar agora do sofá e ir ver um amigo? (Liane Alves, revista Vida Simples, ed. 33)

Celebração da Amizade/1

2010-07-20T11:16:00.000-06:00

Nos subúrbio de Havana, chamam o amigo de minha terra ou meu sangue.

Em Caracas, o amigo é minha pada ou minha chave: pada, por causa de padaria, a fonte do bom pão para as fomes da alma; e chave por causa de...

- Chave, por causa de chave - me conta Mário Benedetti.

E me conta que quando morava em Buenos Aires, nos tempos do horror, ele usava cinco chaves alheias em seu chaveiro: cinco chaves, de cinco casas, de cinco amigos: as chaves que o salvaram. (Eduardo Galeano, em O livro dos abraços)

Máximas do teclado

2010-07-03T18:32:00.002-06:00

A pressa é inimiga da conexão.

Amigos, amigos, senhas à parte.

Antes só que em chats aborrecidos.

A arquivo dado não se olha o formato.

Diga-me que chat frequentas e te direi quem és.

Para bom provedor, uma senha basta.

Não adianta chorar sobre o arquivo deletado.

Em briga de namorados virtuais não se mete o mouse.

Em terra offline, quem tem discada é rei.

Hacker que ladra não morde.

Mais vale um arquivo no HD do que dois baixando.

Mouse sujo se limpa em casa.

Melhor prevenir que formatar.

O barato sai caro e lento.

Quando a esmola é demais, tem vírus anexado.

Quando um não quer, dois não teclam.

Quem ama um 486, Core Duo lhe parece.

Quem clica, seus males multiplica.

Quem com vírus infecta, com vírus será infectado.

Quem envia o que quer, recebe o que não quer.

Quem não tem banda larga, caça com discada.

Quem nunca errou que aperte a primeira tecla.

Quem semeia e-mails, colhe spams.

Quem tem dedo vai a Roma.com.

Um é pouco, dois é bom, três é chat.

Vão-se os arquivos, ficam os backups.

A felicidade está a um click do mouse.

Os mais lentos serão os últimos a baixar.

(Fonte: amostragratis.org

Imagem: recados-orkut.com)

Esculturas de Ron Mueck

2010-06-30T12:59:00.009-06:00

Menino (1999)

Mulher Grávida (2002)

Anjo (1997)

Ron Mueck é um escultor australiano, nascido em Melbourne (1958), que cresceu vendo os pais construírem brinquedos. Atualmente radicado na Grã-Bretanha.
Utiliza efeitos especiais cinematográficos para criar obras de arte hipperrealistas. O tamanho das mesmas (gigantescas ou diminutas) é a única coisa que nos impede de confundí-las com pessoas.

Duas Mulheres (2005)

Mueck iniciou a carreira fabricando marionetes e modelos para a televisão e filmes infantis (dentre eles os filmes Dreamchild e Labirinth). Observe-se que suas esculturas - realizadas em silicone, acrílico e fibra de vidro -, reproduzem fielmente os detalhes do corpo humano, utilizando a escala para produzir impressionantes imagens visuais.

"Esta é uma das maiores virtudes das obras de Ron Mueck: a fragilidade dos seres humanos, apresentada de um modo cru (...). É essa qualidade que as torna insuportavelmente reais, mas também profundamente emotivas, tocantes até, a que a escala monumental ou diminuta das figuras acrescenta uma estranheza inquietante. Simultaneamente reais e falsas, encarnam afinal a dualidade do ser humano (...)." (Seven, em Obvious)

Bebê (2002)

Mulher Sentada (2000)

Homem Grande (2000)

Jamais quis ser um escultor.
Não sei bem porque faço isto,

mas não me imagino fazendo outra coisa.

Não me considero um artista,
isto é simplesmente a única coisa que sei fazer.

(RON MUECK)

E ainda porque 12 de junho...

2010-06-11T14:55:00.001-06:00

Namorar, verbo intransitivo, com complemento. Quem namora, namora alguém ou alguma coisa. Mas muita gente namora sem saber que namora. E muita gente não namora, mas pensa que namora. Porque namorar não é apenas ficar - ficar nada tem a ver com enamoramento, que tudo tem a ver com a mágica do encontro.

Namorar é um gostar assim meio amigo e meio amante. É bem-querer sem cobranças, é sintonia, é saber se completar até com as prováveis diferenças da outra parte. É descoberta de si e do outro. É ternura leve, mas profunda. É ser capaz de pequenas loucuras, surpresas travessas, infantilidades súbitas, sensibilidade à flor da pele para escolher uma flor da cor da pele (dele ou dela). É olhar nos olhos, é saber chegar ao coração. Não é usar a companhia de alguém para tapar um vazio na sua vida; é companheirismo, é estar ao lado mesmo não estando junto.

Namorar não é compromisso, é encantamento. É ouvir bem e ficar de olho, não para controlar o outro, mas para apreendê-lo, para descobrí-lo no que puder. É sentir prazer em dar prazer; é se soltar para a emoção do momento convivido; é revestir-se da própria paixão; é descortinar sua face mais bem cuidada e mais querida, sem farsa e sem disfarce. É brilhar como lua cheia e aquecer como sol: inteira e naturalmente. (T. M.)

Junho, mês dos namorados...

2010-06-06T14:53:00.002-06:00

E apesar de nem todo mundo ser ou ter namorado (a), todo mundo namora. Alguma coisa ou alguém.

O Mickey (ainda) namora a Minie, o Donald (ainda) namora a Margarida, o Garfield namora a Arlene, o Chico Bento namora a Rosinha.

O surfista namora a prancha, a prancha namora a onda, o preso namora a liberdade, a chuteira namora a bola. A França namora o perfume, o nordeste namora a chuva, o brasileiro namora a sorte grande.

O Max namora a poesia, o Camelo namora a Malu, a Cynthia namora a Christine, o Dario namora o Fabricio... E, ah! A Madonna namorava meio mundo...

O mundo namora a Amazônia, a Terra namora a Lua, o jeans namora a camiseta, o coqueiro namora a brisa, a abelha namora o mel.

O ritmo namora o corpo, o vampiro namora o pescoço, a mão namora o seio, a língua namora a orelha, o joelho namora a coxa.

A imagem namora o olhar, a música namora a letra, o som namora o silêncio, e este texto namora você. Porque todo mundo namora. Alguma coisa ou alguém. Alguém é mais gostoso. (W. Olivetto e Telma Monteiro)

2010-05-26T13:17:00.005-06:00

E Benjamim continua colhendo néctares... Já faz um tempo tenho vontade de postar alguma coisa da Jô (fragmentosdejo.blogspot.com), difícil escolher entre tanta coisa que gosto. Hoje meu olhar bateu e desaguou nesse poema, que gritou: Eu! Eu!

AUTO-RETRATO

Quando crescer, quero ser prosa...
uma prosa poética.
Se for difícil,
serve uma poesia prosaica.

Gosto de barulho de água,
não gosto de pessoas bipolares.
Detesto laranjado e acho que não ficaria bem sem cabelos...
Por isso não sou budista.

Leio revistas de ponta a ponta,
uso até marcador de livro e
nem o corpo editorial passa despercebido.
Não consigo largar um livro no meio.
Falando neles, já comprei pela capa,
já dei de presente e me arrependi.
Queria um perfume com cheiro de livro novo.

Não sou católica.
Sou covarde, segundo Dawkins.
Tenho déjà vus e não sei explicá-los.
Temo o que não entendo.

Não concordo com Drummond às vezes,
mas sempre me delicio lendo-o.
Rubem Fonseca mexe com meus instintos,
por sorte meu inconsciente sabe guardar segredos.

Prefiro dias nublados e ensolarados.
Não gosto de elevadores.
Não uso tênis nem jeans.
Não sei se me namoraria.
Angustio-me com pouca coisa
e choro por menos ainda.

Tenho o pensamento fragmentado...
minha lógica nem sempre é muito lógica.
Não tolero que me subestimem
e tenho medo do contrário.
Tenho medo de muitas coisas,
mas poucas me paralisam.

Tenho um diário não diário,
não gosto de obrigações...
nem de rimas e formas fixas.
Sempre uso agenda até os três primeiros meses do ano,
depois as abandono numa gaveta qualquer.
E não tenho paciência de Jó.
O meu acento é circunflexo.

Tenho dúvidas, muitas dúvidas
e nenhuma certeza.
Mas quem precisa delas?

Miau!

2010-05-26T11:26:00.004-06:00

O gato é o único animal doméstico que a Bíblia não menciona.
Eluro (ou aílouros) é palavra do grego antigo que significa gato, e por isso os elurófilos são aqueles que adoram gatos.
Phobos é palavra do grego antigo que significa medo. Portanto elurófobos são aqueles que têm medo incomum de gatos ou aversão por eles.
Por 2.300 anos as pessoas acreditaram que os gatos tinham mais que uma vida. No livro de fábulas sobre animais Panchatantra, compilado na Índia no século III a. C., o escritor supôs que os gatos, por conseguirem sobreviver a grandes quedas e atrocidades, deviam ter a capacidade de viver várias vezes.
Os egípcios antigos nunca mostravam gatos dormindo em suas obras de arte. Como os gatos eram adorados pela sabedoria, os artistas só os retratavam em posição ereta.
Quando os gatos semicerram os olhos ao olhar para você, é indício de confiança.
Se um gato se limpar logo depois de você tê-lo acariciado, não se ofenda. É o jeito dele de guardar o seu cheiro.
Ao contrário dos cachorros, tão ligados às pessoas que acabam assimilando os tiques emocionais e os medos dos donos, os gatos têm uma noção melhor de limites - são mais independentes emocionalmente e, por isso, se mantêm firmes diante das fraquezas humanas.
O gato pega água com o lado de baixo da língua, não o de cima, como se imagina. Ele enrola a língua ao contrário, como se fosse uma colher, e leva a água à boca.
São Francisco de Assis foi o responsável pela mudança da imagem dos gatos, no século XIII. Por causa do apreço do santo por eles, os artistas da época deixaram de vê-los como entidades satânicas e passaram a pintá-los com uma imagem mais simpática.
Já que o romrom é uma forma de comunicação do gato, ele não ronrona quando está sozinho, nem que esteja muito feliz e bem acomodado. O romrom dele só existe para você.

(De Os gatos nem sempre caem em pé, Erin Barret e Jack Mingo, Publifolha)

* Imagem: Tela de Aldemir Martins

LOVE CATS (The Cure)

2010-05-26T10:10:00.001-06:00

2010-05-16T10:50:00.004-06:00

Benjamim resolveu tirar o dia pra postar algumas palavras de outras flores. Palavras que dizem, palavras que tocam...

Sou da arte

Sou desses que respeitam o palco

Sou dessa gente que ganha pouco

Faço parte desses loucos, apaixonados

Cada dia mais me convenço que sou da arte

Desses que choram de vez em quando

Ou gargalham uns com os outros

Eu acredito na minha arte

Na rua, no picadeiro

Me fiz atriz, palhaça, errante

Passei a crer na cultura, no belo, no estranho

Eu me fiz estranha

Me fiz olho no olho

Me fiz várias, para provocar meu público

Me refiz o que sou

Me fiz da arte

E dela hoje sou. (Andréia Flores)

Dela eu herdei a labuta, a febre pelo bem-estar do outro, os dedos longos desprovidos de cansaço, o riso fácil e despretenciosamente simples, e essa capacidade de resistir ao tempo e às tempestades apesar do choro.

Dela eu recordo o rosto sempre geladinho de suor, o gostar de dormir profundamente, a enxaqueca, a sopa de legumes, as providências necessárias para o ajuste das horas, a prontidão, o colo e a mão a mostrar-me o altar a todo instante... "Joelho no chão e rosto no pó!" - dizia ela, a me conduzir ao misterioso lugar onde podemos pedir por tudo que precisamos para alcançar nossos largos e mais íntimos objetivos.

Dela, minha mãe, resta em mim, hoje, o segredo que rege minha vida: o tempo de agora, a pessoa presente, o sentimento que pode ser trocado em tempo real com quem desejamos construir história...

Impossível não lembrá-la tão doce, rígida e apaixonadamente única em forma e conteúdo. Eu, tão somente, uma forma dela permanecer conosco. (Rosilene Cordeiro)

Tarde de chuva

2010-05-07T12:50:00.003-06:00

Sentada à mesa, pela janela aberta a minha frente assisto a chuva, forte, chicoteante. A goiabeira de copa larga dança em volteios e faz-me relembrar a suavizada euforia de brincar na chuva, pés descalços espocando poças. Simplesmente delicioso.

Não escuto nenhum som humano porque a voz da chuva antecipa-se a tudo. Gosto tanto disso, dessa espécie de silêncio acolhedor, pleno de natureza, um cheiro único, água e mato e pedras. Nenhuma voz ferindo a hora, agredindo a vida, só a chuva e o vento conferindo ao meu cantinho um ar de retiro nas montanhas.

Revisito outras lembranças que herdei. Quando chovia assim, como agora, e estávamos sós, minha mãe chamava para a rede e ficávamos nos embalando, ela ao meio, cantando, contando histórias do seu passado de moça do interior, anedotas e charadas. Minha mãe era mulher de piadas e charadas. "Quatro pernas, em cima de quatro pernas, esperando quatro pernas. Quatro pernas não veio, quatro pernas foi embora e quatro pernas ficou." Aliviava-me a alma. Sempre tive tanto medo de trovoadas e cia. "Bobagem... É só Deus arrumando os móveis lá em cima.", denunciava. E eu gostava de acreditar. Preciso tanto voltar a acreditar em algumas coisas.

E as sombras bruxuleando na parede? Assombrações num cenário trovejante e relampejante, meu coração parava. Mistérios invencíveis que não resistiam quando ela trazia o meu medo para a luz (ou vice-versa). Não eram nada, revezavam-se galhos, roupas dependuradas, qualquer algo inofensivo que minha fantasia de menina que lia demais agigantava. Mas ela incentivava brincar com as nuvens, sombras brancas que já viviam na luz, singrando por uma tela azul, sendo levadas lentamente pela correnteza das horas. "Só não veja apenas carneirinhos. É tão comum..."

A chuva passou e é tempo de enfrentar as sombras de uma caótica realidade. Os raios e relâmpagos não são mais fenômenos fantásticos e eu mal consigo inventar coisas e adulterar pequenas verdades. Não sou mais tão límpida. (T.M.)

Manheeê!

2010-05-04T06:46:00.003-06:00

Corajosas, magníficas, amorosas, de braços sempre abertos (a mão nem sempre) e coração anorme - assim em geral são as mães. Egoístas, próximas mas ausentes, detestáveis, incompreensivas, donas da verdade - assim também podem ser as mães. Exageradamente maternais ou sabendo desfilar elegantemente entre o meio termo. Porque não existe mãe perfeita; com muita sorte , existe a mãe ideal (para a gente), aquela que entende, aceita e perdoa o que outra não entenderia, nem aceitaria ou perdoaria.

Possuem uma linguagem própria. Qual o filho ou filha (da mãe, claro) que já não ouviu ao menos uma dessas pérolas: isso são horas de chegar?, quando você também tiver filhos vai saber como é, eu na sua idade...

Mãe que é mãe, é sempre mãe. Do bandido e do mocinho, da mocinha direita e da que saiu da linha, do pior aluno da escola e do cdf da turma, do anjinho e do capetinha, do que é tudo o que ela sonhou e do que pariu seus próprios sonhos (oh, atrevimento!).

Ser mãe não é exibir título de propriedade do filho. Sendo a representação viva do que seja o amor sem compromisso, dado de graça, sem subterfúgios, máscaras ou meias-palavras, aceita-se até que seja um pouco exagerada; mas faz-se necessário que se apresente sempre revestida de compreensão e muita, muita sensibilidade. Porque ser mãe não é (só?) padecer no paraíso: é acompanhar o bater asas e alçar voo dos filhos dentro das próprias possibilidades. E algumas impossibilidades. (T.M.)

Era uma vez...

2010-04-16T10:53:00.001-06:00

... uma casa de palavras, uma casa abrigo, e três palavras procurando amigos - outras palavras que recriassem a palavra língua nuns lábios, nuns traços em antárticos espaços,

em mil sentidos corporais.

Era uma vez uma casa, linguagem em movimento, palavra nítida, que se comunicava com a cidade, com a arte, com a vida. (T.M.)

2010-04-16T08:46:00.008-06:00

É fato que, no fundo, o ser humano é uma ilha - uma ilha móvel, com suas próprias angústias, seus medos, decepções, inquietações, frustrações e ambições. Nascemos e morremos sós, pontos insignificantes diante da terra inteira, mais o sistema solar, e a via láctea e o indefinido (Fernando Pessoa).

Mas, e o caminho entre um ponto e outro? A paisagem pode ser a mais atraente do mundo, a mais perfeita; contudo, sem a figura de um amigo que seja, as cores não são tão vivas quanto poderiam ser, as formas não são tão firmes. Uma queda, e cadê a mão estendida para a sua? Uma tristeza abissal e onde um colo para alugar? Uma alegria incontida, uma emoção nova, uma delicada ou surpreendente descoberta, mas... que sabor têm sem ninguém especial para dividir?

Alguém escreveu um dia que Ser é antes de tudo fazer-se e encontrar-se, e ninguém pode fazer essa viagem sozinho. Porque é através da presença e do olhar do Outro que podemos nos tornar ou simplesmente nos descobrir melhores, encarar nossas possibilidades com mais confiança e nossas impotências com mais naturalidade, suportar melhor as reviravoltas dessa aventura única que é viver.

Todos precisamos de alguém para trocar momentos de loucura e glória, para nos ajudar a desvendar nossos próprios mistérios e a proteger nosso lado mais bonito, aquele sem máscaras nem subterfúgios, num mundo cada vez mais superficial. Alguém com quem possamos dividir nossa ternura mais secreta, a nossa face mais ardente, e exercitar as nossas fantasias, nosso erotismo, nossa passionalidade. Alguém a quem possamos dizer todas as letras e esquecer todas as palavras, ainda que numa louca e breve história.

Não deve ser à toa que encontros casuais, alguns especialmente encantadores, acontecem todos os dias: é a vida dando chances a cada um de se descobrir e se encontrar no Outro. (T. M.)

Achados e perdidos

2010-04-08T12:45:00.003-06:00

Te dar um olhar,
não aquele olhar distraído,
mas um olhar de quem chegou inteiro
e que se entrega enternecido e desamparado
dizendo: olha, sou teu.
Agora veja lá o que vai fazer comigo."

(Affonso Romano de Sant'Anna)

Carrego o peso da lua,
Três paixões mal curadas,
Um saara de páginas,
Essa infinita madrugada.

Viver de noite
Me fez senhor do fogo.
A vocês, eu deixo o sono.
O sonho, não.
Esse, eu mesmo carrego.

(Paulo Leminski)

um copo pela metade
numa mesa abandonado
um poema inacabado
cinzas e baganas num cinzeiro
uma foto amarelada
uma carta no fundo da gaveta

quanta tragédia desenganada

(Clei de Souza)

A poesia não dá camisa.
O poeta
Quando tem uma musa
Não precisa de blusa
Vive de brisa.

(Pedro Bial)

2010-03-28T22:16:00.000-06:00

Abriram-se as portas do inferno! Cercam-nos homens das cavernas,

que só sabem se comunicar numa linguagem estridente e bestializada!

Estão excitadíssimos porque tão próximos uns dos outros

e seus olhos brilham

enquanto coçam incansavelmente suas ditas identidades de macho!

Macho men, macho men!

Babam enquanto se comem com os olhos,

mas camuflam seus sentimentos.

Só que rosnados e rugidos nunca foram bons disfarces.

Não merecem usar batom e dublar I will survive.
É a revolução dos imbecilizados.

Começou a lavagem cerebral no mundo.

Salve-se quem puder!!!!!!!!!!

2010-03-17T23:34:00.001-06:00

De repente a noite fez-se tão melancólica

de repente há noite em mim

e as palavras recolhem-se a um canto

e misturam-se às sombras

(fique à vontade, faça de conta que não existo

por que dizer o que me arde, enternece

ou apavora?

nada poderá recuperar os minutos que giraram

e a música que quase se fez)

de repente lembrei, senti uma centelha resistindo no peito

mas foi só um espasmo de poesia

Poema

2010-03-17T22:55:00.000-06:00

De Cazuza e Frejat, com Ney Matogrosso

Eu hoje tive um pesadelo e levantei atento, a tempo
Eu acordei com medo e procurei no escuro
Alguém com seu carinho e lembrei de um tempo
Porque o passado me traz uma lembrança
Do tempo que eu era criança
E o medo era motivo de choro
Desculpa pra um abraço ou um consolo.

Hoje eu acordei com medo, mas não chorei
Nem reclamei abrigo
Do escuro eu via um infinito sem presente
Passado ou futuro
Senti um abraço forte, já não era medo
Era uma coisa sua que ficou em mim, que não tem fim
De repente a gente vê que perdeu
Ou está perdendo alguma coisa
Morna e ingênua
Que vai ficando no caminho
Que é escuro e frio, mas também bonito
Porque é iluminado
Pela beleza do que aconteceu
Há minutos atrás

Ah, os primeiros...

2010-02-23T05:54:00.000-07:00

Tabacaria foi o primeiro poema do Fernando Pessoa que eu li: "...Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,/E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,/E ouviu a voz de Deus num poço tapado." Do Carlos Drummond de Andrade foi A bruxa - paixão à primeira vista! Da Lygia Fagundes Telles foi o conto O jardim selvagem, instigada por um especial da Globo (lembro da Lidia Brondi...). E o conto Feliz aniversário me apresentou a Clarice Lispector.

Mas a primeira crônica (talvez não tenha sido a primeira, mas a que primeiro ficou encantada dentro de mim) foi Um pé-de-milho, do Rubem Braga. E aquele desenho de um pé-de-milho acima do texto - como as palavras e a imagem provocaram em mim um desejo de ter um também, tinha vontade e terra, corri a plantar. Brotaram três, que chegaram a ficar rapazinhos, contudo não vingaram, foram vencidos sem piedade pelas formigas ágeis e vorazes. Eu não fui capaz de defender o meu sonho.

Mas não desisti. Ora e vez, quando distraída, o velho sonho me alcança e pés de milho e girassóis dançam ao vento e me convidam e me seduzem: vem, vem... E aquela música*!

   Sol, girassol, verde, vento solar

Você ainda quer dançar comigo?
   Vento solar e estrelas do mar
     Um girassol da cor de seu cabelo...

* Um girassol da cor de seu cabelo, de Lô e Márcio Borges

Um pé de milho

2010-02-22T14:44:00.003-07:00

Os americanos, através do radar, entraram em contato com a Lua, o que não deixa de ser emocionante. Mas o fato mais importante da semana aconteceu com o meu pé de milho.

Aconteceu que no meu quintal, em um monte de terra trazido pelo jardineiro, nasceu alguma coisa que podia ser um pé de capim - mas descobri que era um pé de milho. Transplantei-o para o exíguo canteiro na frente da casa. Secaram as pequenas folhas, pensei que fosse morrer. Mas ele reagiu. Quando estava do tamanho de um palmo veio um amigo e declarou desdenhosamente que na verdade aquilo era capim. Quando estava com dois palmos veio outro amigo e afirmou que era cana.

Sou um ignorante, um pobre homem da cidade. Mas eu tinha razão. Ele cresceu, está com dois metros, lança as suas folhas além do muro - e é um esplêndido pé de milho. Já viu o leitor um pé de milho? Eu nunca tinha visto. Tinha visto centenas de milharais - mas é diferente. Um pé de milho sozinho, em um canteiro, espremido, junto do portão, numa esquina de rua - não é um número numa lavoura, é um ser vivo e independente. Suas raízes roxas se agarram no chão e suas folhas longas e verdes nunca estão imóveis. Detesto comparações surrealistas - mas na glória de seu crescimento, tal como o vi em uma noite de luar, o pé de milho parecia um cavalo empinado, as crinas ao vento - e em outra madrugada parecia um galo cantando.

Anteontem aconteceu o que era inevitável, mas que nos encantou como se fosse inesperado: meu pé de milho pendoou. Há muitas flores belas no mundo, e a flor de milho não será a mais linda. Mas aquele pendão firme, vertical, beijado pelo vento do mar, veio enriquecer nosso canteirinho vulgar com uma força e uma alegria que fazem bem. É alguma coisa de vivo que se afirma com ímpeto e certeza. Meu pé de milho é um belo gesto da terra. E eu não sou mais um medíocre homem que vive atrás de uma chata máquina de escrever: sou um rico lavrador da Rua Júlio de Castilhos.

(Rubem Braga)

Pulsações

2010-02-17T20:31:00.001-07:00

Perambulo pelas ruas, alma em chagas, por saber a verdade que nos espera. Mas meu olhar é duro, não sofre ao ver os porcos que falam a chafurdar na miséria.

Extinguem-se as palavras mais doces, uma a uma desertam da humanidade, que fica desnuda e sem saída a não ser enfrentar a realidade do espelho - as lâminas de metal não mentem. Elas dizem: é isso, tu és isso, sempre foste isso, o resto era apenas uma performance de cinismo.

Mas a hora acabou e é tempo de caminhar sobre as brasas da turbulência.

2010-02-17T20:14:00.001-07:00

Desejo uma noite invernosa
aurora boreal a me sobrevoar
e eu, árvore densa, encouraçada
meus defeitos incrustados como frutos
em minha copa, sedutores e traiçoeiros
(bem lá atrás ficou a idéia de ser anjo,
não sobreviveria).

Mas... o que o inverno tem a ver com isso?
O absurdo.

2010-02-09T22:08:00.005-07:00

Sonhei com a beleza esta noite. Beleza que me quis e por isso se deixou tocar, desnuda de reticências e planos. Acordei estranha e solitária, como se houvesse reencontrado meu mistério pessoal e novamente o perdesse ao abrir da cortina.

A manhã seguiu flutuando à deriva... A tarde atingiu-me à traição ao atrair meu olhar para aquela ferida. Quem a fizera, o que a fizera? Suspeitei de maldade. Só posso suspeitar e sofrer com essa inexplicável certeza, porque ele, o cão, jamais me dirá nada.

Caía um pó de chuva e nossos olhos se encontraram e, súbito, aprisionamo-nos num só olhar perplexo e dolorido. Um silêncio terrível explodiu em nossas almas: eu o vi e ele sentia. Ou vide o reverso.

Fiquei à porta da casa, ele seguiu com passos trôpegos, mal suportando o peso da própria vida - até quando, Senhor deus dos desgraçados? Dono de ninguém, nenhum humano de estimação, pagão, seguiu pela rua molhada, pêlos também molhados, em direção a nada. E aquela ferida larga, aberta, podia-se ver a carne, os nervos. Quem a fizera, o que a fizera?

Ele foi indo, indo, profundamente vira-lata, puxando um fio invisível a estreitar meu coração. Desumana impotência para reverter a história. Ou algumas histórias.

E agora é noite funda e fria, céu rosáceo. Talvez ele nem mais viva, que tenha encontrado o amparo que justifique sua via crucis.

E agora é noite funda e fria, um céu rosáceo recortado na janela. E quem segue trôpego pelas ruas molhadas, ferida ardendo no peito, é meu espírito desamparado. Minha realidade é rasa demais para contê-lo.

Olhar revisitado

2010-02-09T08:47:00.003-07:00

hoje eu vi meu príncipe encantado

jovem cristo rei cheguevariano

à solta na cidade, de jeans e camiseta

o cabelo louco bailando ao vento da manhã

trazia um poema no olhar

e uma carta de protesto na mão revolucionária

(Telma Monteiro)

Maravilhosa Martha

2010-02-07T12:00:00.000-07:00

Chegando perto do carnaval, começa a movimentação em busca de acessórios que dêem vazão à nossa fantasia: plumas, lantejoulas, paetês, purpurina e, por último mas não menos importante, máscaras. Seja no Rio de Janeiro ou em Veneza, a máscara sempre foi um produto carnavalesco de primeira necessidade, pelo seu caráter de mistério e fetiche, (...).

(...) Máscara serve para não ser reconhecido, estão aí os Irmãos Metralha se valendo desse recurso até hoje. Mas os bandidos de verdade já não a utilizam, ao menos não as feitas de tecido negro, com dois buracos para os olhos e um elástico prendendo atrás. Bandidos usam máscaras, sim, mas são reproduções idênticas do próprio rosto, feitas de pele, osso e cinismo, muito fáceis de encontrar em Brasília. Não são máscaras de aparência, mas de retórica.

(...) Cada um usa a máscara que lhe cai melhor. Óculos escuros, por exemplo, não são usados apenas como proteção contra o sol. Protegem-nos também de nossas lágrimas, de nossas rugas, de nossos terçóis, de nossa tristeza. Protegem-nos quando queremos olhar sem que nos percebam, quando somos famosos e não queremos ser descobertos, ou quando não somos e queremos parecer que sim. É o Zorro de Ray-Ban.

(...) Faz falta, para muitos, um segundo rosto. Nada é mais revelador que nossa testa franzida, nosso olhar de medo, nossa face ruborizada, nosso queixo que treme.(...)

(...) Não é fácil dar a cara sem defesa, entregar o rosto virgem, deixando transparecer nossa alegria e nossa dor. Desmascarar-se é um ato de bravura, por isso perdoa-se a barba que esconde a cicatriz, o silicone que disfarça imperfeições, a maquiagem que resgata a juventudo. É o Zorro de cada um.

(Martha Medeiros. TREM-BALA, L&PM Editores)

2010-01-30T13:01:00.009-07:00

"Se o cotidiano lhe parecer pobre, não o acuse:

acuse a si mesmo de não ser bastante poeta

para extrair as suas riquezas."

(Rainer Maria Rilke, em Cartas a um jovem poeta)

Anteontem pela manhã, céu acinzentando-se para receber a chuva da tarde, aconteceu um fato poético que - Ave! - fui capaz de ver a tempo. Uma pequena pétala que voa*, asas marrons e brancas, pousou no meu braço, quase à altura do ombro. Pousou e ficou o tempo bastante para cristalizar o presente.

E senti-me, súbito, um ser eleito, digno de experiências além do limite da realidade - conversar com anjos, sobrevoar o tempo nas costas de um dragão...

Tá bom, sei, grande coisa, não foi nada demais. Mas permita-me, Deus, experimentar uma gota de envaidecimento. Perdoe-me pelo meu orgulho ao olhar minhas mãos limpas de sangue e por ainda me descobrir capaz de encantar-me com essa alegria boba que estremeceu meu coração jurássico. Uma borboletinha silvestre fez-me um carinho inesperado e pincelou meu dia de sonho.

* referência a Clarice Lispector

2010-01-29T21:06:00.004-07:00

esta cidade não tem sentidos para a minha dor
não importa: eu vi a lua mais de perto
de presente essa cratera de paixão
no meu peito
um passado mal resolvido não basta
para me deter

cães ladram desesperados, aturdindo a noite
os filhos da desordem também vão deixando pelas ruas
o seu código de caos
mas não importa: eu senti a lua mais de perto
de prova esse carinho com que escrevo

foi breve, quase fantasia
nenhuma palavra inesquecível
mas eu toquei o corpo da lua
senti seu movimento, abracei sua cor

e era dia
(Telma Monteiro)

Pausa para relaxar (e eu me divirto com tanta inocência...)

2010-01-29T20:33:00.006-07:00

O Ateísmo é uma religião anônima.
Antes de ser criada a Justiça, todo mundo era injusto.
A harpa é uma rosa que toca.
A principal função da raiz é se enterrar.
A insônia consiste em dormir ao contrário.
O batismo é uma espécie de detergente do pecado original.
A fé é uma graça através da qual podemos ver o que não vemos.
O fidibeque é a mesma coisa que a retroinformação, ou seja, a informação que vem por trás.
Quando um animal irracional não tem água para beber, só sobrevive se for empalhado.
Os incas eram tão adiantados que já tinham até a circulação do sangue.
Os egípcios antigos desenvolveram a arte funerária para que os mortos pudessem viver melhor.
Resposta a uma pergunta: "Não cei."

Fala, Schneider - momento I

2010-01-25T18:10:00.012-07:00

A estrada é uma serpente branca

abrindo caminho na floresta de

árvores altas e com raízes cobertas

por um denso tapete de folhas secas.

Uma ou outra folha vadeia ao vento.

Eu adoro luas amarelas e manhãs azuis.

Nas noites de lua cheia eu fico uivando para os meus amores que se esqueceram de existir.

E converso com as paredes e com as sombras nas paredes.

E com meus botões também.

Penso muito e nada faço.

Procurei uma cartomante e ela me disse...

...me disse que eu ainda vou longe, e que a minha morte ainda vem longe, e que eu não vou conseguir realizar nada,...

...nem plantar um filho no jardim de casa.

Que eu não vou conquistar o mundo.

Que eu não tenho nenhum lugar garantido no céu.

E eu disse que queria saber do meu futuro. Do meu futuro!

Mas ela disse que o pior de tudo eu já passei.

Sou eu quem alimento os cães. Só eles me olham nos olhos e entendem os meus silêncios abissais.

Depois, quando eu vou para o meu quarto, quase não durmo. Minha mãe me castiga todas as noites por eu ter dormido durante os dez minutos em que ela agonizava.

Então eu saio e fico viajando em ovnis que ainda verei um dia (a verdade está bem lá fora e eu ainda acredito). Assim me falaria Zarathustra, ao sabor de um licor de menta.

Me apaixonei por um anjo que só vi uma vez, uma vezinha só. Ele tinha uns olhos tristes, como se guardasse um segredo, como se não pudesse escapar à própria sorte. Nesse dia, era um grande dia, eu trazia as mãos vazias.

E eu o amei porque ele me lembrava Silvana Mangano. A mesma boca, os mesmos olhos...
E todos os dias eu penso nele, e queria guardá-lo pra mim e andar com ele pela tarde. Como agora, veja, estamos indo de encontro ao sol...

(Telma Monteiro)

O que andei lendo

2010-01-12T20:42:00.003-07:00

O passado é um álbum de fotografias onde as cenas fora de foco não entram. É a realidade revisada: recordar é esquecer a banalidade dos fatos.

O que as revistas femininas deveriam receitar é: não acredite em tudo o que ouve. Nem em tudo o que diz. Suspenda a descrença quando quiser prazer. Não subestime os outros, nem os idolatre demais. Seja educada, mas não certinha. Faça coisas que nunca imaginou antes. Não minta, nem conte toda a verdade. Dance sozinha quando ninguém estiver olhando. Divirta-se enquanto seu lobo não vem.

"Para um escritor, a linguagem é seu bem mais precioso. É uma relação que envolve enorme cuidado, respeito, quase uma reverência religiosa. Ela é trabalhada de maneira muito pessoal porque é através dela que criamos nossa identidade como escritor." (Mario Vargas Llosa)

(...) nada nos deixa mais vulneráveis do que cruzar a fronteira do imaginário. Do outro lado, ninguém sabe o que há.

(Martha Medeiros. TREM-BALA. Coleção L&PM Pocket.)

A culpada

2010-01-11T21:57:00.010-07:00

Não foi na escola, mas sim por meio de minha mãe que li o meu primeiro Machado de Assis - O Alienista. Lembro de uma coleção de fotonovelas que ela cultivava como um jardim, composta de clássicos da literatura universal. E, ao contrário de outras fotonovelas romanescas da época, aquelas ela me deixava ler. Assim, aos 11, 12 anos, soube de A Dama das Camélias, Ana Karênina, Romeu e Julieta,... Guilherme Tell!

E havia também as minhas coleções, que ela religiosamente alimentava (com o dinheirinho dos trabalhos e aulas de bordado): Batman, Super-Homem, Superboy, Tio Patinhas... Ah, a alegria tola e indescritível quando ela chegava da rua com um novo número. Ela sempre chegava da rua com algum agradinho - um pastel de carne, um chocolate na forma de pequenos índios ou moedas... Era o seu esboço de carinho.

Interiorana, escola primária, bordadeira, jardineira, boleira. Adorava cantar, de Dalva de Oliveira e Dircinha Batista a Elis e Chico. E ler. E arte.

Época momesca ou junho e seus cordões de pássaros e quadrilhas, lá íamos nós ver as "batalhas" nos palanques de samba. Voltávamos de madrugada, num tempo de ladrões de galinhas e boêmios românticos vagando por ruas de paralepípedos.

Lembro dela quando escuto o som raríssimo do triângulo anunciando cascalho. Quando sinto cheiro de café coado em saco de pano. Quando ouço Iolanda, com Chico; Romaria, com Elis; Kiss me Quick, com Elvis; Morena de Angola, com Clara Nunes; Manhãs de Setembro, com Vanusa... "Tudo vai mudar no dia que eu partir/Nada do que fomos vai sobreviver...", com Roberto (qual o nome dessa música, meu Deus?)... Música, música!

Penso nela quando leio ou falo ou ouço poemas de uma simplicidade encantadora (como ela teria gostado de Manoel de Barros). Penso nela quando vejo um jardim com papoulas e rosas, quando vejo aquelas batas floridas e de cores suaves, quando vejo alguma cena flash-back na tv, Chacrinha, Bolinha, Irmãos Coragem, Sangue e Areia... Chá de erva-cidreira, talco Joyeux, caldo de cana com unha de caranguejo, pão cacetinho molhado no café, goiabeira (e como doíam aquelas lambadas de cipó de goiabeira nas minhas pernas, nossa!)... Quando como "saia velha"... Nunca mais comi "espernegado" e "capitão".

Ela tinha tanto medo de morrer só. A vida lhe fez estragos no corpo e rasgou em feridas sua essência. E na hora final, as cores da aurora insinuando-se no céu, eu estava lá. Só nós e os anjos passando entre nós... Vinte dois anos. Nem parece. Lembro tanto, alguns tempos mais, outros menos. Mas não esqueci. (Telma Monteiro)

2010-01-08T10:48:00.002-07:00

É pra você, infame

que nestas palavras me emaranho

que me banho de vinho branco

e me embriago de almíscar.

Sensatez passa longe

quando a vida me põe assim

simplesmente fissurada.

Penteio meus desejos com delicadeza

afino os meus carinhos

ensaio os meus uivos de amor.

Decoro Neruda enquanto me visto

cantarolo Cazuza enquanto me calço

(completamente blue!).

Ah, mas algo me diz, infame

que você não merece minha nudez de poeta

nem meus arrepios de mulher.

Não merece nem uma gota do meu ser ao teu ouvido

nem meu amor sussurrado às tuas costas

nem minhas cenas de paixão

nem as letras do teu nome em chocolate branco

nem as letras do meu nome em chocolate negro

eu imprevisível amante marginal.

Acho que ainda não sou bastante infame pra você.

Esta noite vou te matar

num sonho qualquer.

2010-01-01T11:00:00.003-07:00

Último dia no calendário. Pensei que fosse chover - uma chuva cristalizante, delicada mas intermitente, quase como ontem. Ou ontem foi quase assim. Todavia, há mais mistérios entre a natureza e a meteorologia do que sonham as nossas vãs moças do tempo.

Calor, mesmo que não intenso, irritante. Como sempre. Eu e qualquer verão não nos cruzamos. Ele me faz sofrer, me irrita, me cansa, aumenta a minha conta de luz...!

Hoje também estou especialmente desastrada. Quebrei um dos meus anjos, este de vidro (e minha vida não é um filme). Na verdade, nem foi tanto um descuido: desconfio que o anjinho...suicidou-se. Saltou de minhas mãos sabendo que não poderia confiar em suas frágeis e translúcidas asas. Saudades do céu.

Então é Natal...

2009-12-27T21:27:00.004-07:00

Anteontem quis escrever sobre o Natal, mas não esbocei um gesto sequer quando as palavras me vieram. Ficaram um tempo dançando ciranda na minha cabeça, evocaram imagens... Como não esbocei um gesto, desmancharam-se, dispersaram-se, foram-se.

Contudo lembro que pensei na árvore de Natal não só da minha infância, mas a única que tivemos. Um cabo de vassoura preso a uma base circular de metal (pesada!), algumas barrinhas de ferro (finíssimas) fincadas pelo corpo do cabo. Depois, pintou-se a base de vermelho, os ferrinhos de preto; encapou-se tudo com papel celofane verde e... voilá! Mal dezembro raiava, era só decorá-la com as mesmas bolas coloridas de todos os anos, algumas tiras de algodão, e pronto. Ah! Havia também o resistente conjunto de luzinhas pisca-pisca e também uma grande estrela amarela no topo.

Tristes natais. Papai Noel nunca falhou, sempre ganhei alguma coisa, geralmente o que não pedia - nunca pedi um violão, uma máquina de escrever (sim, eu convivi jurassicamente com máquinas de escrever!), bonecas, loucinhas de brinquedo...

Tristes natais. Comida especial, presentes, discussões, lágrimas. Solidão. E nas noites de Natal afora a mesma sensação de estar vagando por uma rua deserta e muito fria, à parte do tal espírito do natal singrando pela cidade.

Violão? Bonecas? Roupa nova? Eu só queria uma única noite de sorrisos e afeto. Uma noite terna como o olhar de Maria repousando sobre o Menino Deus na manjedoura.

2009-12-05T21:35:00.008-07:00

Bat kiss, bat momento.

E o olhar de espanto de quem sobra.

Pobre Batgirl... Vai procurar a Mulher-Gato,vai (a Michelle, não a Halle Berry)!

Quanta besteira!

2009-12-02T07:27:00.001-07:00

Já bem escreveu Clarice Lispector: "Saber dizer é uma arte tremenda. Saber quando dizer é uma arte extraordinária. Saber não dizer, não raro, é a arte das artes."

Lembrei dessas palavras aos primeiros minutos de leitura do livro O melhor do besteirol (Edições Ediouro), dos escritores americanos Ross e Kathryn Petras, que colecionam declarações, digamos, infelizes (algumas beirando a idiotia), disparadas por personalidades históricas ou gente midiática, famosas ou nem tanto.

Divirta-se... ou assuste-se!

Fico espantado com esses caras que levam 18 anos para escrever alguma coisa. Foi esse o tempo que levou aquele cara que escreveu Madame Bovary e esse livro esteve algum dia na lista dos best-sellers? (Sylvester Stallone, ator)
Cuidado! Tocar nesses fios provoca morte instantânea. Quem for flagrado fazendo isso será processado. (tabuleta numa estação ferroviária)
Julgo monstros mulheres que são escritoras, advogadas e políticas. (Pierre Auguste Renoir, pintor impressionista e escultor francês)
Quando um grande número de pessoas não consegue encontrar trabalho, o resultado é o desemprego. (Calvin Coolidge, discutindo a situação econômica dos Estados Unidos em 1931)
Essa é a coisa mais jamais ouvida antes que jamais ouvi. (Senador Joseph McCarthy, comentando o depoimento de uma testemunha)
Fazer amor é uma doença mental que desperdiça tempo e energia. (Proclamação oficial, em 1971, do Partido Comunista da República Popular da China)
A única maneira de acabar com a onda de suicídios é torná-los crime capital, puníveis com a morte. (legislador irlandês no parlamento)
A China é um grande país, habitado por muitos chineses. (Charles De Gaulle, presidente francês)
O fumo mata. Se morre, você perde uma parte muito importante de sua vida. (a atriz Brooke Shields, demonstrando por que deveria ser a porta-voz de uma campanha federal contra o fumo)
Os rapazes nunca quiseram fazer mal algum às moças. Eles queriam simplesmente estuprá-las. (Joyce Kithira, vice-diretora de um internato feminino no Quênia, comentando um ataque ao dormitório das moças por uma turma de rapazes, que estupraram 71 e mataram 19)
O fiel cão de guarda ou a boa esposa, esperando à porta para dar, com um honesto latido, as boas-vindas ao dono da casa... (Editor de pequeno jornal do Wisconsin, meados da década de 1800, famoso por suas cincadas verbais)
Nunca use enquanto estiver dormindo. (advertência sobre o uso apropriado de secador de cabelo)
Criancinhas que não podiam andar nem falar corriam pelas ruas amaldiçoando seu Criador. (Sir Boyle Roche, deputado de Tralee no século XVIII, em um discurso sobre as tristess condições dos tempos)

Nariz encarnado

2009-11-30T18:05:00.011-07:00

Quero dizer-te, nariz encarnado, dos meus sentimentos por ti.

Não sei por que, mas me peguei estes dias a pensar

E quase sem querer conclui

Que te amo perdidamente e ouso me declarar.

Tu me fizeste mais sincera, me trouxeste alegria

Tornaste a vida mais leve, por uma ou duas horas talvez

Quase virei criança, entrei numa doce nostalgia

Conheci meu ridículo, esqueci a lógica e a sensatez.

Quando estou contigo, por breves instantes

As horas passam devagar e os números, saltitantes,

Ganham, cada um, uma cor, ao som de uma trova ou gargalhada

Eu me pego de olhos grandes, maquiada

Ganhando beijo e choro de criança, brincando, assanhada.

Meu nariz querido, meu nariz encarnado

Ninguém toca nessa hora

Meu nariz tão lindo, meu nariz sagrado

De longe, manda todo pesar embora

E faz a gente pensar que paixão acontece a qualquer hora

Que a dor passa e não existe desamor

Fica só essa doce sensação que tenho contigo

Que a dor passa e não existe desamor

Fica só essa doce sensação que tenho contigo

De amar, de voar, de encontrar um velho amigo

De ser um exagero mais gostoso de quem sou.

(Andréia Flores)

Andréia Flores é uma palhaça!

Ou melhor: há uma palhaça dentro da Andréia, a Bilazinha. Figura dengosa, de olhar curioso...e choro estridente! Meu Deus, não a façam chorar, poderão se arrepender amargamente.

Ela só quer exercitar sua clownicidade, conquistar emoções e cultivar sorrisos. E ser feliz pra sempre com seu nariz encarnado.

Novidades!

2009-11-22T07:47:00.003-07:00

Através da revista Bons Fluidos (nov 2009), soube de dois endereços eletrônicos bem interessantes, um sobre literatura e outro sobre confissões íntimas.

O site www.carlosdrummonddeandrade.com.br é uma iniciativa da Editora Record - afinal, as obras drummondianas estão fazendo 25 anos de casa! - e nele você pode encontrar, além da biografia do autor, fotos e vídeos, poemas...e a Rádio Drummond!

Já o postsecret.blogspot.com é uma espécie de mural, onde revelações, anseios, segredos e desabafos são corajosamente despejados em cartões-postais, alguns belíssimos.

Ambos os endereços valem mesmo uma visita!

2009-11-18T08:20:00.000-07:00

Meu Deus, me dê a coragem de viver trezentos e sessenta e cinco dias e noites, todos vazios de Tua presença. Me dê a coragem de considerar esse vazio como uma plenitude. Faça com que eu seja a Tua amante humilde, entrelaçada a Ti em êxtase. Faça com que eu possa falar com este vazio tremendo e receber como resposta o amor materno que nutre e embala. Faça com que eu tenha a coragem de Te amar, sem odiar as Tuas ofensas à minha alma e ao meu corpo. Faça com que a solidão não me destrua. Faça com que minha solidão me sirva de companhia. Faça com que eu tenha a coragem de me enfrentar. Faça com que eu saiba ficar com o nada e mesmo assim me sentir como se estivesse plena de tudo. Receba em teus braços o meu pecado de pensar.

(Clarice Lispector, em Um sopro de vida)

Brevidades

2009-11-08T17:34:00.002-07:00

enquanto ardo me ilumina
e de passagem me arrepia

tropeço na seriedade

o0o

suavemente quente
a vítima perfeita
por emoções estreitas e urbanas
o poetavamp ataca novamente

o0o

estilhaços no ar:

um sonho que nos sobrevoava

mas não pousou

explosiva realidade

o0o

nada como uma saudade

após a outra

pra ensinar o quanto custa

uma veleidade

Comunico que...

2009-10-25T12:12:00.005-06:00

em tempo de retiro (entre voluntário e necessário) resolvi criar mais um brinquedinho. Daí nasceu o Lectus - um blog mural, para onde estão migrando aos poucos textos até então ancorados em cadernos antigos, copiados à mão ou recortados e colados. Uma coleção muito querida (sempre em movimento) que decidi compartilhar com quem, como eu, aprecie a boa palavra na medida certa.

lectusexlibris.blogspot.com

Acreditar ou não: eis a questão

2009-10-22T08:32:00.001-06:00

A Ediouro publicava uns livros que eu adorava. Compunham a "coleção ilustrada de fatos incríveis, inacreditáveis" Por Incrível que Pareça! e eu comprei todos via reembolso postal. Já bibliófila sem saber, me acabava comprando livros via reembolso postal.

Ainda tenho os livros (quatro) e resolvi pinçar umas informações entre dúbias, absurdas ou fantásticas pra decorar este espaço (sabia que um dia elas serviriam pra alguma coisa!).

Blucher, o destemido comandante prussiano, cuja oportuna intervenção na Batalha de Waterloo selou a derrota de Napoleão, sofria de uma fobia permanente: receava dar à luz um elefante.
Os grilos ouvem através dos joelhos; as cigarras, através do estômago.
Madame de La Bresse, excêntrica herdeira de grande fortuna na França, destinou todo o seu dinheiro, ao morrer, para a compra de agasalhos para os bonecos de neve.
Quando se fazia um brinde a uma dama na Roma Antiga, costumava-se beber um copo para cada letra de seu nome.
Durante vários anos, um jornal francês publicou uma edição em borracha, para os que gostavam de ler na banheira.
Johann Georg Krünitz escreveu uma enciclopédia de 242 volumes, inteiramente à mão.
O Marquês de Pélier passou 50 anos na prisão por ter cometido a terrível ofensa de assobiar para Maria Antonieta, a última rainha da França.
Um dos primeiros governadores de Nova Iorque, primo da Rainha Ana, da Inglaterra, era um notório travesti. Até mesmo seu retrato oficial mostra-o usando roupas femininas.
Antes do advento da medicina moderna, a ortopedia, na Inglaterra, era praticada pelos ferreiros.
A famosa tela de Leonardo da Vinci, Mona Lisa, foi originalmente comprada pelo rei francês Francisco I, que a usou na decoração de seu banheiro.

Outros objetos de desejo e compra eram os manuais da Disney (Manual do Escoteiro Mirim, Manual do Gastão, Manual do Professor Pardal...). Mas isso já é outra história...

2009-10-21T12:30:00.001-06:00

Esta animação de Peter Puntman foi inspirada na pintura surrealista do artista belga René Magritte, um dos meus mais queridos. Aprecio demais obras que remetem ao onírico.

O poeta

2009-10-21T11:35:00.005-06:00

O que dizer de Clei de Souza? Tempos atrás postei um poema sobre/para ele. Tenho-o, sem dúvida alguma, como um dos meus poetas preferidos. Comprei muitos dos livrinhos que ele mesmo produzia e vendia. Tive o privilégio de tê-lo como instrutor em uma oficina de criação literária. Recentemente, Clei lançou um livro de contos.

Então, pra quem ainda não conhece os versos do Clei, aí vão alguns.

último desejo

todo beijo que seja

com a força do derradeiro

pois a morte se esconde na vida

e os beijos (desde o primeiro)

já escondem consigo a despedida

poema extraído de uma afronta

não olho

(que não sei só olhar)

não falo

(que não sei só falar)

não toco

(que não sei só tocar)

se não for para ser tudo

me deixe só

quieto

mudo

vocação

minha mãe me queria médico

(curar e ser alguém na vida)

que ironia vir a ser poeta

não há quem saiba como eu

fazer ferida

carnívoro

este corpo e estes olhos

que um dia a terra há de comer

ainda hão de comer muitos corpos

como a voz do mar

cabe

na concha?

era dos cyborgs

- máquinas não choram nem se chocam!

- que queres dizer, poeta?

- preste atenção:

a cada minuto morre uma criança no Brasil!

mulheres, homens e crianças foram mortos

a mando do estado e do latifúndio!

uma família almoçou um seio cancerígeno!

- e daí?... que queres dizer com isso?

- repito... máquinas não choram nem se chocam!

confessionário

tu me sussurras no ouvido

tudo o que a tua libido sonha

e os deuses se te ouvissem

morreriam de inveja ou de vergonha

ácido lírico

ou a poesia morreu,

mas o policial disse que foi porque ela reagiu

Reabrindo os olhos

2009-10-21T09:30:00.010-06:00

Depois de um longo e tenebroso inverno, eis-me aqui de volta.

Vamos às palavras e imagens outra vez.

Borboletas me convidaram a elas.

O privilégio insetal de ser uma borboleta me atraiu.

Por certo eu iria ter uma visão diferente dos homens e das coisas.

Eu imaginava que o mundo visto de uma borboleta
Seria, com certeza, um mundo livre aos poemas.

Daquele ponto de vista:

Vi que as árvores são mais competentes em auroras

do que os homens.

Vi que as tardes são mais aproveitadas pelas garças

do que pelos homens.

Vi que as águas têm mais qualidade para a paz

do que os homens.

Vi que as andorinhas sabem mais das chuvas

do que os cientistas.

Poderia narrar muitas coisas ainda que pude ver

do ponto de vista de uma borboleta.

Ali até o meu fascínio era azul.

(Manoel de Barros, Borboletas)

Amo borboletas!

Confira mais figuras de Borboletas

[link=http://orkutscrap.recadoamigo.com/imagens_borboletas.php]Aqui[/link]

2009-10-07T00:38:00.002-06:00

Sou suspeitíssima pra justificar esse vídeo aqui: adoro gatos!Tenho muitos, sou fascinada por eles, por sua independência e seu poder de conseguir preservar o mistério que os identifica. É claro que a literatura não poderia ignorá-los, provocadores do imaginário que são.

Há um texto de Lygia Fagundes Telles, Os gatos, que diz assim:

"Ele fixaria em Deus aquele olhar de esmeralda diluída, uma leve poeira de ouro no fundo. E não obedeceria porque gato não obedece. Às vezes, quando a ordem coincide com sua vontade, ele atende mas sem a instintiva humildade do cachorro, o gato não é humilde, traz viva a memória da liberdade sem coleira. Despreza o poder porque despreza a servidão. Nem servo de Deus. Nem servo do Diabo."

O texto continua, é um pouco longo - o que, em se tratando de Lygia, é um prazer. Faz parte do livro de impressões A disciplina do amor, um dos meus mais queridos.

2009-10-06T23:32:00.003-06:00

Primeiro curta em animação do artista gráfico Rodrigo Jolee. E o poema remete a tanta coisa sufocando esses nossos dias...

Quem disse o quê?

2009-10-05T17:33:00.002-06:00

Acho as mulheres um saco. Sempre achei. Amo Mickey Mouse mais do que qualquer mulher que já conheci. (Walt Disney)
A Bíblia nos ensina a amar o próximo e também os nossos inimigos. Talvez porque sejam as mesmas pessoas. (G.K.Chesterton)
É bom não esquecer que o inventor do alfabeto foi um analfabeto. (Millôr Fernandes)
Se eu resolvesse contar tudo que sei, seria assassinado antes. Ou eu próprio mandaria me assassinar. (Boris Casoy)
Dura lex, sed lex: a lei é dura, mas é lei. Mas, para os ricos é dura lex, sed lex: a lei é dura, mas estica. (Fernando Sabino)
Eu achava que a política era a segunda profissão mais antiga. Hoje vejo que ela se parece muito com a primeira. (Ronald Reagan)
É bom não esquecer que a ordem de "Crescei e multiplicai-vos" foi dada quando a população do mundo consistia de duas pessoas. (William Ralph Inge)
Se A é o sucesso, então A é igual a X mais Y mais Z. O trabalho é X; Y é o lazer; e Z é manter a boca fechada. (Albert Einstein)
Não preciso de quem faça sim quando eu concorde e faça não quando eu discorde. Minha sombra faz isso muito melhor. (Plutarco)
Se pudesse receber de volta a taxa de inscrição, eu pediria demissão da raça humana. (Fred Allen)

(De O poder de mau-humor e O melhor do mau humor, ambos do jornalista Ruy Castro, Cia.das Letras, SP)

"Vamo c divrtir 1 pokinho,vamo?"

2009-10-05T12:54:00.000-06:00

Seguindo Clarice, a Lispector

2009-10-04T20:20:00.005-06:00

Escuta: eu te deixo ser, deixa-me ser então. Deixo-te estilhaçar o encanto com um sorriso amoroso para a taça de vinho; e tu, deixa-me vadiar pelo teu ser, noturna e fugidia mas em ebulição. Deixo-te cobiçar outras peles e perfumes, anonimamente; e tu, deixa-me seguir pelas horas, consciente do perigo mas enfeitiçada, não só pela lua cobrindo o jardim de um prateado suavemente azulado. Deixo-te despir-se, mostrar-se, alma tântrica e insuspeita leviandade; e tu, deixa-me apenas saber-te figura clássica sob uma árvore, saboreando felicidades clandestinas, cantata em latim sob a chuva, enquanto eu, desajeitado miosótis, indecifrável sentimento aquecendo-me, alimentando-me e morrendo-me viscontinianamente numa praia italiana, ao pôr-do-sol. Eu te deixo ser realidade pura e imperfeita e imprevista e desejada. Deixa-me apenas com a flor pagã do meu segredo. O silêncio perfeito de uma flor. Macio como quando se fecha a luz para dormir. E faz o botão da luz um barulhinho que quer dizer: boa noite, meu amor. Perdoe-me pelo caos no meu planeta.

2009-10-03T23:46:00.000-06:00

As imagens de Van Gogh, tendo ao fundo a música de Edvard Grieg, "Holberg Suite".

2009-10-03T22:47:00.002-06:00

A Interpretação ímpar de Elis Regina e uma das canções mais belas da dupla João Bosco e Aldir Blanc.Amo, amo...!

2009-10-02T10:25:00.015-06:00

O primeiro livro de Manoel de Barros que li foi Livro de Pré-Coisas (roteiro para uma excursão poética no Pantanal). Lembro que comprei num sebo, um sebo de calçada, em 2005. Soube da existência do poeta matogrossense por meio de uma entrevista com a atriz Cássia Kiss (ela falou dele de maneira tão comovida, fiquei curiosa).

Rico em imagens ora deliciosamente naturais, ora quase oníricas, a obra construiu em mim lembranças de varandas abertas para o mato, para rios, para todo um universo de sons, cheiros e cores, uma cadeira de balanço e um homem a compartilhar seu olhar de velho sábio, tranquilamente.

O que eu faço é servicinho à-toa. Sem nome nem dente. Como passarinho à-toa. (...) Afora pastorear borboletas, ajeito éguas pra jumento, ensino papagaio fumar, assobio com o subaco. Serviço sem volume nem olho: ovo de vespa no arame.

Penso quem têm nostalgia de mar estas garças pantaneiras. São viúvas de Xaraiés? Alguma coisa em azul e profundidade lhes foi arrancada. Há uma sombra de dor em seus voos. Assim, quando não de regresso aos seus ninhos, enchem de entardecer os campos e os homens.

Minhocas arejam a terra; poetas, a linguagem.

(Livro de pré-coisas - Philobiblion Livros de Arte, 1985)

Coloco agora aqui um dos poemas de Manoel de Barros que fazem parte de A Poesia dos Bichos (Volume I - Poesia, coleção Literatura em Minha Casa, ed. Bertrand Brasil, 2002).

Bernardo é quase árvore.

Bernardo é quase árvore.

Silêncio dele é tão alto que os passarinhos ouvem de longe.

E vêm pousar em seu ombro.

Seu olho renova as tardes.

Guarda num velho baú seus instrumentos de trabalho:

     1 abridor de amanhecer

     1 prego que farfalha

     1 encolhedor de rios - e

     1 esticador de horizontes.

(Bernardo consegue esticar o horizonte usando três fios de teias de aranha. A coisa fica bem esticada.)

Bernardo desregula a natureza:

Seu olho aumenta o poente.

(Pode um homem enriquecer a natureza com a sua incompletude?)

2009-09-29T08:41:00.006-06:00

"Eu não sabia

que se virar pelo avesso

era uma experiência mortal" (ANA C.)

lá fora já se vão quinze horas

aqui dentro penumbra fria

sem café nem creme dental

tocada pelo tédio

extraio versos de outros versos

que não são pecados meus

confesso: invejo Cristina C

tão loura e frágil

divindade incompreensível

todas as palavras do mundo

na palma das mãos

borboletas translúcidas e ágeis

As flores

2009-09-17T06:36:00.008-06:00

De O livro dos abraços, Eduardo Galeano, escritor uruguaio:

     O escritor brasileiro Nélson Rodrigues estava condenado à solidão. Tinha cara de sapo e língua de serpente, e a seu prestígio de feio e sua fama de venenoso somava-se a notoriedade de seu contagioso azar: as pessoas ao seu redor morriam de tiro, miséria ou infelicidade fatal.

     Certo dia, Nelson conheceu Eleonora. Naquele dia, dia do descobrimento, quando pela primeira vez viu aquela mulher, uma violenta alegria atropelou-o e deixou-o abobado. Então, quis dizer alguma de suas frases brilhantes, mas as pernas bambearam e a língua se enrolou e não conseguiu outra coisa a não ser gaguejar ruidinhos.

     Bombardeou-a de flores. Mandava flores para o apartamento dela, no alto de um edifício do Rio de Janeiro. A cada dia mandava um grande ramo de flores, flores sempre diferentes, sem repetir jamais as cores ou aromas, e ficava esperando lá embaixo: lá de baixo via a varanda de Eleonora, e da varanda ela atirava as flores na rua, todos os dias, e os automóveis as esmagavam.

     E foi assim durante cinquenta dias. Até que um dia, um meio-dia, as flores que Nelson enviou não caíram na rua e não foram pisadas pelos automóveis.

     Naquele meio-dia, ele subiu até o último andar, apertou a campainha e a porta se abriu.

BORGINIANO

2009-09-15T08:49:00.002-06:00

    O velho cego, de costas para a janela cortinada, perscruta a si mesmo e refaz seu caminho, enquanto sons cotidianos dançam ao seu redor.
    Porém, nada soa como o rumorejar das palavras brotando das paredes, deslizando pelo chão - não negras: multicores, multifacetadas. Reconhecem-no vítima e senhor, lambem-no, assediam-no, mergulham em suas veias azuis, transmutam-se em sangue redivivo, percorrem sua flacidez e adiposidade.
    E faz-se a luz.

2009-09-13T22:01:00.081-06:00

Era uma vez dez peixinhos coloridos mergulhados num profundo azul virtual. Seguiam pra lá, seguiam pra cá, sem rumo, sem motivação, sem glub-glub...

Até que, uma noite, apareceu um cursor - é, um cursor, uma setinha branca - e começou a passear pelo azul. Lá-lá-ri-lá-ri-lá...

Ah, os peixinhos enlouqueceram e se puseram a seguí-lo, agrupados e trelosos. O cursor levou-os a um bailado pelas bordas, pelo centro do aquário, súbitos amigos de infância. E a eternidade pareceu tão possível quanto aquele pedacinho de oceano (um simples gadget num blog)...

Meus olhos e minha mão direita ficaram maravilhados e meu coração velho de guerra inundou-se de inocência e também ficou azul, azul.

2009-09-13T10:08:00.001-06:00

Fuja das tentações, mas... bem devagar,
para que elas possam te alcançar...

2009-09-12T01:54:00.004-06:00

a felicidade tem essa coisa de simplicidade,

de momento cristalizado,de beleza indefinível

mistério

VINCENT

2009-09-10T10:15:00.001-06:00

Van Gogh cortou uma orelha

porque tinha duas

mas

quando se olhava no espelho

via três (T.M.)

Momento No. 1

2009-09-09T22:14:00.004-06:00

Bem, aqui estou.
Território desconhecido.
Começo a andar, incerta ainda, sobre as palavras-pedras
que brotam do chão.
Tropeço, sim, normal.
Quero povoar esse deserto.
Quero preencher os espaços desse teatro, não importa se pequeno, simples, cru.
Uma nudez a ser decorada: desafio.